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他顿了顿，“但情况有些特殊。”
“特殊？”
“他们这十几年里，一直在找你。”
我愣住了。
“不可能。”
我几乎是本能地反驳，“他们根本不在乎我，我在不在都一样。
我爸有酒就行，我妈......她全身甚至脑子都是残疾，什么都不知道。”
那男人静静看著我，眼神里有一种我说不清的东西。
“刘先生，您上次见到令堂，是什么时候？”
我张了张嘴，却发现自己答不上来。
记忆里的母亲永远坐在火坑边，永远低著头，永远发出那些毫无意义的声音。
她是什么模样？她的眼睛是什么顏色？她有没有抬头看过我？
我不晓得。
“您父亲，”
他又问，“他是一直如此，还是后来变成这样的？”
我的脑子轰的一声。
后来变成这样的？
再往前呢？
再往前是什么？
“刘先生。”
那男人的声音变得很轻，像是怕惊扰什么，“您果真不记得了？”
“记得什么？”
我的声音有些发抖。
他站起身，走到那面贴满字条的墙前，伸手从角落里揭下一张。
那张字条比其他的都要陈旧，边缘已经发黑，上面的字跡歪歪扭扭，像是小孩子写的。
“刘昭，八岁。”
我浑身的血都凉了。
“这是我......？”
“是。”
他转过身，“您八岁那年，来过这里。”
我死死盯著那张字条，脑子里一片空白。
八岁。
八岁那年发生了什么？
我想不起来。
我只记得那一年家里好像发生过什么事，记得父亲有一阵子没有喝酒，记得母亲好像开口说过话，记得......
记得什么？
“刘先生，”
那男人走回我面前，把那杯凉透的茶倒掉，重新斟上热茶，“您今天来，是想见他们最后一面，还是想......”
他顿住，那双眼睛定定看著我。
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