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日子像村头那架吱呀作响的老水车，沉重而缓慢地转动着。
晨起，割草，编筐，晌午，沈屹带回寡淡的饭食，傍晚，借着最后的天光继续手里的活计。
苏晚像个设定好程序的木偶，重复着这套枯燥的流程。
身体在粗粝的玉米糊糊、寡淡的野菜汤和每日偷偷掺入营养剂的饮用水中，极其缓慢地恢复。
咳嗽声渐渐稀了，高烧再没反复，只是人依旧瘦得脱形，脸色是一种长期营养不良的蜡黄，只有那双眼睛，沉静得过分，像两口结了冰的深潭。
沈屹依旧沉默。
他每日天不亮出门，傍晚带着一身泥土和汗水归来。
两人之间的交流，仅限于“吃饭”
、“药”
、“工分”
这几个干瘪的词汇。
他不再提“媳妇”
二字，但看管她的姿态丝毫未变。
院子就是她的牢笼，那把大锁是牢门的钥匙，握在他手里。
苏晚尝试过在编筐间隙，去侍弄屋后那点自留地，沈屹看见了，没说什么，第二天却从外头弄回一小捆用稻草扎着的、不知从哪里讨来的、半干不湿的牲畜粪肥，扔在菜地边。
苏晚将那点珍贵的粪肥细细撒在菜根周围。
那几垄青菜似乎感知到了这点微薄的滋养，蔫黄的叶子边缘，竟真的透出点挣扎的绿意。
窗台上那几个灰白的小蘑菇，她没敢吃，只是每天洒点水，看着它们慢慢舒展开伞盖，颜色也加深了些，成了灰褐色。
她依旧不敢确定有没有毒，但看着它们顽强生长的样子，心里某个角落，也跟着微微松动。
草编的手艺，在日复一日的重复中，从最初的歪扭生疏，变得逐渐齐整。
手指磨出的水泡破了又起，起了又破，最后凝成一层薄薄的、粗糙的茧。
她编的筐子、背篓，虽然花样简单，但胜在结实紧密，送到记分员老吴头那里，能换到的工分，也从一开始的两个，慢慢涨到三西个。
偶尔编出个特别规整的，李主任路过瞥见了，也会从鼻子里哼一声，多记半个工分。
工分簿上，属于“苏晚”
的那一栏，数字缓慢地积累着。
沈屹有时会带回来一小撮盐，或者一小块黑乎乎的、大概是红糖熬制后剩下的糖渣。
东西少得可怜，但放入寡淡的饭食里，总能带来一丝微不足道的、属于“滋味”
的慰藉。
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