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灶膛里的火舌舔舐着锅底，将最后一缕天光映在沈屹沉默的侧脸上。
玉米糊糊在缺了口的铁锅里咕嘟着单调的气泡，散发出一股难以言喻的、混合了焦糊与陈腐粮食的气味。
苏晚坐在门槛上，手里拿着那把沈屹早上磨得锋利的镰刀，用一块沾了水的碎布，一遍遍擦拭着己然锃亮的刀刃。
金属冰凉的触感透过粗布传来，让她因低烧而昏沉的头脑维持着一丝锐利的清醒。
院子己经打扫过，晾衣绳上飘着她搓洗干净的旧衣裳，虽然补丁摞补丁，但在暮色里显出一种近乎倔强的整洁。
那几垄蔫头耷脑的青菜，她下午忍着眩晕，一瓢水一瓢水地仔细浇过，又费力地从院墙根背阴处刮了些湿土，厚厚地培在菜根周围。
能不能活，看天意，也看她这点杯水车薪的努力。
沈屹的目光，偶尔会从灶火挪到她身上，很快又移开，像掠过一块沉默的石头。
他话少，但存在感极强，像院子里那棵老槐树，盘根错节，沉默地圈出一方领地。
苏晚能感觉到那目光里的审视，或许还有一丝不易察觉的困惑——对她醒来后的平静，对她主动揽下的活计，对她那种与“病弱知青”
人设不符的、带着刺的顺从。
“吃饭。”
沈屹的声音打断寂静。
他盛出两碗糊糊，又拿出两个杂面窝头，照例将颜色稍好、不那么干硬的一个，放在苏晚那边的木凳上。
苏晚放下镰刀，走过去坐下。
端起粗瓷碗，滚烫的温度熨贴着冰凉的指尖。
她没有像往常那样勉强下咽，而是用木勺搅动着浓稠的糊糊，垂着眼，忽然开口，声音不高，却清晰：“这玉米碴子，陈了至少两年，有霉味。
掺的麸皮和野菜，没焯水，苦，还刮嗓子。”
沈屹夹窝头的筷子停住，抬眼看向她。
昏黄的光线下，他眉头蹙起，眼神沉了沉，没说话。
苏晚舀起一勺糊糊，却没吃，继续道：“队里分的口粮，就这品质？还是……分到你手里的，就这品质？”
这句话问得平静，却像一根细针，精准地刺破了某种心照不宣的隔膜。
沈屹是退伍兵，按理说在村里该有些优待。
但这几日的饭食，清汤寡水，粗糙难咽，连点油星都罕见。
要么是红星公社真的穷困至此，要么……就是有人刻意“关照”
了这位捡回个“麻烦”
的沈屹。
沈屹盯着她看了几秒，目光锐利，似乎想从她脸上找出质问或挑衅。
但苏晚脸上只有一种近乎漠然的平静，仿佛在讨论天气。
他收回视线，咬了一大口窝头，嚼得腮帮子鼓起，硬邦邦地吐出几个字：“有的吃就不错。”
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