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苏晚知道，这点工分，远远不够换回她自己的口粮，更遑论独立。
她在沈屹的羽翼（或者说牢笼）下，仅仅是在苟延残喘。
但她不急。
她像一头受伤的母狼，在黑暗的洞穴里默默舔舐伤口，积蓄力量，用最微小的劳动，证明自己不是完全的累赘，也在暗中，用那双过于沉静的眼睛，观察着这个囚禁她的男人，和这个困住她的村庄。
沈屹似乎很忙。
除了白日的集体劳动，他傍晚回来，常会匆匆吃几口饭，就又扛着工具出去，有时是去自留地，有时不知去向，很晚才带着一身夜露回来。
他身上总有种挥之不去的紧绷感，像一张拉满的弓。
偶尔，苏晚能听到他在隔壁，那用布帘隔出的狭小空间里，压抑的咳嗽声，或者辗转反侧的窸窣声。
他似乎睡得并不安稳。
这天傍晚，沈屹回来得比平时早些，脸色却比平日更沉。
他没像往常一样立刻去灶边，而是将锄头重重靠在墙上，走到水缸边，舀起一瓢凉水，仰头灌下。
水流顺着他线条冷硬的下颌淌下，没入汗湿的衣领。
苏晚正坐在屋檐下，就着最后的天光，修补一件破得几乎无法蔽体的旧衫。
她抬起头，看了他一眼，没说话，又低下头，专注着手里的针线。
针脚依旧歪斜，但比起最初，己能勉强将破口连缀。
沈屹灌完水，用袖子抹了把脸，走到苏晚面前。
高大的身影挡住了光线，投下一片阴影。
他从怀里摸出一个巴掌大的、用旧报纸仔细包着的东西，递到苏晚面前。
“给。”
苏晚停下针，有些疑惑地接过。
入手微沉，带着沈屹的体温。
她小心地打开旧报纸，里面是几块黄褐色的、硬邦邦的东西，闻着有股淡淡的甜香和焦糊味。
是……红薯干？不，颜色更深，质地更硬，像是烤过或者晒过头了。
“供销社处理的，碎冰糖块，沾了灰，便宜。”
沈屹解释，声音依旧干巴巴的，没什么情绪，“泡水喝，或者……含着。”
碎冰糖？苏晚指尖拂过那些粗糙的、沾着可疑黑色杂质的糖块。
在这个糖凭票供应、一年也见不到几回的年代，哪怕是处理品，也是稀罕物。
沈屹怎么弄到的？他那点工分，换口粮都紧巴。
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