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安全屋的窗户蒙着厚厚的窗帘，一丝光也透不进来。
桌上那盏台灯是屋里唯一的光源，昏黄的一圈，照着茯苓的手，照着摊开的纸，照着那支磨好的钢笔。
她坐着，已经坐了很久。
面前的纸上还空着。
笔搁在砚台边上，墨研好了，又快要干了。
她没动。
外头偶尔有脚步声经过，很轻，远了。
远处有狗叫，叫几声，停了。
夜很深，深得像一口井。
她伸手拿起笔，在砚台里蘸了蘸，落下去。
“华中地下工作数年得失刍议及未来工作建议。”
标题写完，她停了一下。
脑子里是很多事。
从上海到武汉，从小阁楼到棚户区，从第一次送情报到那晚的废墟。
一张一张脸，从黑暗里浮出来，又沉下去。
她继续写。
“教训有三。
其一，早期过于依赖单线联络，节点一旦暴露，整条线即断。
方记者报馆之失，即因此。
其二，外围人员审查，虽有程序，但执行不严。
小周之事，是我疏忽。
其三，对敌人新型侦察技术，反应滞后，被动挨打。”
笔尖沙沙响，在纸上走。
她想起方记者。
最后一次见他，他递给她一份报纸，笑着说，掌柜的，这篇文章你瞧瞧，写得怎么样。
她当时忙，说下次再看。
他点点头，说行，下次。
没有下次了。
她想起小周。
十九岁，来武汉投奔亲戚，亲戚没了，她在医院当护士。
去年秋天被发展进来，胆子小，但心细。
上个月来送药，偷偷塞给她一个煮鸡蛋，热的。
她问哪来的，小周说是医院食堂发的，她舍不得吃。
她让她自己吃，小周摇头，说不饿。
她那时候真以为她不饿。
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