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陋室里没有灯。
茯苓坐在月光照不到的角落，背靠着墙，她从怀里摸出那支钢笔。
月光从窗纸的破洞里漏进来，照在她手上，照在那支笔上。
冰凉的金属，幽暗的光泽，笔身上有一道细细的划痕，不仔细看几乎看不见。
那是姚慧姐留下的。
她记得那天。
姚慧姐坐在桌前写东西，写着写着，手抖了一下，笔磕在桌角上。
她当时在旁边，听见声音抬头，看见姚慧姐拿着笔看了看，笑着说，没事，还能用。
后来姚慧姐把这支笔给她，说，拿着它，别丢了。
丢了笔，就丢了自己的根。
她一直带着。
从上海到武汉，从那个小阁楼到棚户区，从一次次死里逃生到现在。
现在，这支笔要替她去死了。
她从怀里又摸出一样东西，是一小块磨石。
昨天让小山雀找来的，磨刀用的，细得很。
她把笔举到月光下，看着那道划痕。
太浅了。
炸起来的时候，石头崩，砖头砸，火一烧，这道浅痕可能就没了。
没了就没人认得出来。
没人认得出来，影佐就不会相信她死了。
她需要它更深一点。
不是变样，是更深。
让人一看就知道，这就是那支笔，只不过在爆炸里磕坏了，磨坏了，烧坏了。
她把笔搁在膝盖上，磨石攥在手里，没动。
脑子里是姚慧姐的脸。
那张脸在笑，说，没事，还能用。
她闭上眼睛，深吸一口气。
再睁开时，眼里什么都没有了。
她开始磨。
动作很轻，很慢。
磨石蹭在笔上，发出极其细微的沙沙声，在寂静的夜里，像虫子在叫。
她没看笔，看着窗外那一小片月光。
一下。
两下。
三下。
每一下都沿着那道旧痕走，不偏不倚。
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