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手机屏幕亮了一下。
余江平发来的信息：“阿妈训咗。”
周白鸽看着那四个字，仿佛看到酒店房间里那张陌生的床，看到余江平坐在窗边给她发消息的身影。
她回复：“你仲未训。”
“谂住你。”
周白鸽握着手机，很久没有打出下一个字。
窗外的夜色很浓。
她把手机贴在胸口，像把一句还未说出口的话藏进心跳的频率里。
凌晨两点，余江平又发来一条消息。
没有文字。
只有一张照片。
是她母亲的手。
那只布满老年斑、指节变形的手，此刻正安安静静地搭在酒店洁白的被子上，像一只终于降落、不再迁徙的候鸟。
周白鸽看着那张照片。
她在心里描摹那些纹路，那些褶皱，那些六十多年岁月刻下的痕迹。
她想起自己画过的无数双手。
巴黎咖啡师的手，蒙马特钢琴师的手，深水埗鞋匠的手，大澳晒虾膏婆婆的手。
每一双手都有故事，有记忆，有来处。
而余江平母亲的这双手——
是她爱人的来处。
她把手机轻轻放在床头，没有回复。
她知道余江平不需要她说什么。
只需要她知道。
——
第二天傍晚，余江平送母亲去机场。
周白鸽没有去。
这是她们母女之间的告别，不需要第三人在场。
傍晚六点，她收到余江平的信息：“起飞了。”
然后是另一条，隔了几分钟。
“阿妈话，下个月想嚟饮你冲嘅咖啡。”
周白鸽站在咖啡店吧台后面，看着那行字。
小敏正在擦拭咖啡机，阿杰在后厨烤明天要用的可颂。
陈伯坐在窗边老位置读报，阿文敲着笔记本电脑，李婆婆慢慢啜饮她的热巧克力。
这是她熟悉的日常。
这是她用十五年搭建的生活。
这是她终于可以不用“假装”
属于的地方。
她回复：“好。”
然后收起手机，继续冲下一杯咖啡。
——
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