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“你细个嗰阵，成日攞啲泥返屋企捏公仔，”
她说，“我闹你，系因为我唔识。”
余江平看着她。
“我唔识得你捏嘅公仔有几好，”
老人说，“净系识得叫你读书。”
她顿了顿。
“你阿爸偷偷帮你报少年宫，我其实知。”
余江平的手指微微蜷紧。
“我冇出声，”
老人说，“由得你去。”
沉默。
工作室里只有空调的嗡鸣，和远处隐约的海运码头汽笛。
“我唔知呢条路行唔行得通，”
老人说，“但系你行咗咁多年……”
她看着余江平。
“应该系通嘅。”
余江平的眼泪落了下来。
她没有哭出声，只是眼泪一颗一颗地落在那件未完成的手模底座上，洇开深色的水渍。
老人没有递纸巾，也没有说“唔好喊”
。
她只是伸出手，笨拙地、轻轻地，落在女儿发顶。
那只手布满老年斑，指节因常年劳作而变形，掌心的纹路像苍山十九峰的轮廓。
余江平低下头，把额头抵在母亲肩上。
周白鸽没有打扰她们。
她悄悄退到门外，轻轻带上门。
楼道很安静。
她靠在墙上，听着门缝里隐约传出的、断断续续的低语。
她听不清那些话。
但她知道，有些门，正在缓缓打开。
——
那天晚上，余江平陪母亲住酒店。
周白鸽独自回到维港的公寓，在沙发上坐了很久。
她没有开灯。
窗外的香港依旧璀璨，维港两岸的灯火倒映在水面上，像无数颗坠落又复生的星辰。
她想起三个月前在大理，余江平说“我等到了”
。
她想，也许等待这件事，从来不是一个人的事。
余江平在等她。
余江平的母亲在等自己。
而她，在等一把锁慢慢生锈、松动、打开。
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