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她尝了一口，发现少了那味熟悉的咸鲜——阿杰忘了放紫菜粉。
她没说什么，把整杯喝完。
张穆在旁边调试香氛。
她以为张穆没有注意到。
“你唔食海鲜，”
张穆说，“所以阿杰唔会帮你落。”
她的声音很平静，像在陈述一个事实。
“你平时唔会同阿杰讲你嘅忌口。
佢系记得。”
周白鸽看着她。
“你呢，”
周白鸽问，“你记得几多？”
张穆想了想。
“你饮咖啡唔落糖，但钟意蜜糖嘅甜香。
你焗曲奇嘅时候钟意落橙皮，唔钟意柠檬。
你唔食芫荽，但汤里有嘅话唔会拣出嚟，惊失礼人。”
她顿了顿。
“你喺庙街嗰晚，同余江平讲‘返屋企’。
你识讲广东话，但平日唔讲。”
周白鸽的指尖微微蜷紧。
“仲有呢？”
张穆看着她。
“你左手手腕内侧嗰条疤，”
她轻声说，“系蒸汽管烫伤，唔系意外。”
周白鸽没有说话。
“你十五岁嗰年，岩岩出嚟做咖啡学徒。
有一日你帮师傅清咖啡机，唔记得关蒸汽阀。
烫伤之后你冇喊，自己去冲冻水，第二日照常返工。”
周白鸽的睫毛颤了一下。
“你点知？”
“你第一间打工嘅咖啡店，”
张穆说，“老板系我舅父。”
沉默。
很长很长的沉默。
吧台后的咖啡机发出低微的嗡鸣，展示柜的暖黄灯光映在张穆侧脸上，将她低垂的睫毛投影成两扇细密的帘。
“舅父话，”
张穆轻声说，“呢个女仔将来会有自己嘅店。”
周白鸽看着她。
“佢话，你冲咖啡嘅时候，手好定，眼神好静。
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