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她想起巴黎的冬日，灰蓝色的天空，湿漉漉的石板路，咖啡馆里永远飘着咖啡和旧书的气息。
那是另一种生活。
不是更好的，也不是更坏的，只是不同的。
而现在，在这个她出生长大的城市，在这个她选择留下来的地方，在这个她爱着的人身边，她感到一种前所未有的确定。
她不确定未来的每一步。
不确定联合展览会不会成功，专栏能写多久，工作室的项目能走多远。
但她确定此刻。
此刻阳光正好，水仙花开，她爱的人在几米之外整理旧物，她们刚刚一起打扫完这间装载着无数创作与梦想的工作室。
这就够了。
“白鸽，”
余江平的声音从书架那边传来，“晚上想吃什么？”
周白鸽想了想：“街市应该还有鱼卖，买条鱼吧。
年廿八，年年有余。”
“好。”
“再买些马蹄，煲汤。”
“好。”
“吃完饭要不要散步？想去海边走走。”
“好。”
周白鸽转身看她。
余江平还低头整理着速写本，但嘴角有隐约的笑意。
“你怎么什么都答好。”
余江平抬头，迎上她的目光，神情认真又温柔：“因为都是我想做的事。”
周白鸽怔了一下，然后也笑了。
窗外的阳光渐渐西斜，将两个人的影子拉得更长，在地板上几乎重叠。
年廿八，黄昏。
她们锁好工作室，并肩走向街市。
香港的腊月黄昏总是格外匆忙——赶路的人，收摊的贩，归家的车。
她们不赶，只是慢慢地走，肩与肩隔着几厘米，手背偶尔轻轻擦过，又若无其事地分开。
街市里的鱼档还亮着灯，摊主正在收摊，见有人来又热情地介绍起最后几条海鱼。
余江平蹲下来认真挑选，周白鸽站在她身后半步的位置，替她挡着过路人的推挤。
马蹄档的老板娘认识周白鸽，用粤语夸她“后生女识得煲汤，乖女”
。
周白鸽听懂了，脸微红，回答：“煲俾朋友饮。”
老板娘笑着看余江平：“朋友？咁好朋友啊？”
周白鸽的脸更红了，余江平提着鱼走过来，自然地接过她手里的马蹄袋子，对老板娘点点头，用普通话说：“是好重要的朋友。”
老板娘看着她们离去的背影，摇着扇子笑起来。
走出街市，天已经完全黑了。
路灯亮起，将潮湿的街道照成流动的橘色河流。
周白鸽一直沉默，余江平侧头看她：“怎么了？”
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