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书架顶层有一排旧速写本。
余江平踮脚去够，指尖刚触到书脊，却因为高度不够而滑脱。
她正准备搬梯子，一只手从身后伸过来，稳稳地把那叠速写本取下。
周白鸽站在她背后，手臂越过她肩头，整个人形成一个若有若无的环抱姿态。
1身高差在此刻体现得刚好——周白鸽不需要太费力，余江平也不需要仰头太甚。
“还有哪些要拿？”
周白鸽的声音在她耳侧。
余江平没有立刻回答。
这个距离太近，近到她能感觉到周白鸽的体温透过毛衣传来。
她定了定神，指了指旁边几本。
周白鸽一一取下，动作沉稳。
全部拿完后，她退后一步，把速写本放在桌上，像什么都没发生。
但余江平知道发生了什么。
那几秒钟里，她的后背几乎贴着周白鸽的前胸，她能感觉到周白鸽呼吸时的轻微起伏，能闻到她身上淡淡的咖啡香气，能听见自己骤然加速的心跳。
而周白鸽只是取下速写本，然后退开，什么都没说。
什么都没说，却什么都说清楚了。
余江平低头整理那叠速写本，手指有些发软。
翻开其中一本，是几年前她在深水埗做的第一批手模记录——老裁缝的手，渔妇的手，唐楼天台种花老人的手。
纸张已经泛黄，边缘微微卷起。
她记得那个时期，记得自己一个人背着工具包走过香港的大街小巷，记得许多个深夜在工作室里独自面对未完成的作品，记得那种既充实又孤独的感觉。
而现在，工作室的窗台上有人为她摆了水仙，书架上有人帮她取下够不到的书，冬至日有人记得给她买年花，疲惫时有人等她回家。
“江平。”
周白鸽的声音从窗边传来。
余江平抬头。
“这个地方的灰很厚，你平时是不是从来不擦？”
周白鸽指着展示架顶层的角落，嘴角有浅浅的笑意。
余江平看着那个方向，又看着周白鸽难得促狭的表情，忽然笑了。
“以后会擦的。”
她说“以后”
的时候，语气平淡，像在说一件理所当然的事。
周白鸽没有接话，只是低头继续擦拭。
阳光从她肩头滑落，在旧木地板上拉出长长的影子。
年廿八，洗邋遢。
工作室变得明亮整洁。
水仙静静开放。
窗外有孩子在楼下放炮仗，噼啪作响，惊起檐角一群麻雀。
腊月将尽，新春在望。
周白鸽放下抹布，看着窗外的天空。
云层很薄，阳光透过缝隙洒下细碎的金箔。
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