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街灯的光在她脸上投下柔和的阴影，那些平日的克制在此刻显得有些脆弱。
“但你现在在帮我，”
余江平说，“虽然不是直接创作，但你在用你的眼光影响作品。
这不算一种创作吗？”
“算，但不一样。”
周白鸽继续往前走，“就像厨师和美食评论家的区别。
一个亲手做，一个品尝、分析、建议。
我选择了后者，因为更安全。”
“安全对你来说很重要吗？”
“曾经很重要。”
周白鸽在一家还在营业的凉茶铺前停下，“现在……在重新评估。”
她买了两杯竹蔗茅根水，递一杯给余江平。
温润的甜意带着草本植物的清香，是香港秋夜特有的慰藉。
“艾玛提到的那幅画，”
余江平小口喝着，“那家巴基斯坦茶餐厅，是什么样的？”
周白鸽沉默了片刻，眼神变得遥远：“在东伦敦一条小巷里，店主是个六十多岁的巴基斯坦老人，叫阿里。
他1960年代来英国，在纺织厂工作三十年，退休后用全部积蓄开了那家茶餐厅，只卖最传统的奶茶和咖喱。
店里墙上贴着他家乡的照片，还有他三个孩子的毕业证书——都是医生和律师。”
她顿了顿：“我画的是凌晨四点，他在准备早餐。
炉灶上的大锅冒着蒸汽，窗玻璃完全模糊，只能看见他佝偻的背影轮廓。
但那幅画最特别的是气味——我在颜料里混合了真正的奶茶香料：豆蔻、肉桂、丁香。
画干了之后，靠近闻，还能闻到那种温暖辛辣的香气。”
“为什么要销毁其他作品？”
“因为每幅画都连着一段记忆，一些人。
有些人我不想再记得，有些记忆太痛。”
周白鸽的语气很平静，但余江平听出了底下的波澜，“销毁画，像一种仪式性的告别。
但后来发现，记忆不是烧掉画就能抹去的。
它们还在，只是换了个地方存放。”
她们走到半山自动扶梯附近。
这个时间扶梯已经停运，变成一条倾斜的空中步道，两侧是老建筑的外墙和偶尔亮着灯的窗户。
远处中环的摩天楼群灯火通明，如巨型的水晶雕塑。
“江平，”
周白鸽突然说，“如果去伦敦，你会看到另一个我。
不是现在的咖啡师周白鸽，是十年前那个还在挣扎的、充满不确定性的艺术学生。
那个我不完美，有很多问题。”
“没有人是完美的。”
余江平轻声说，“而且，我想认识全部的你。
不仅是现在的你，也包括过去的你。
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