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阿弗拉尼乌斯第一个开口。
他的声音有些发干：“将军，这个人……可信吗？”
庞培没有回答。
他只是看着面前那枚玉佩，看着那片残破的丝绸，看着那上面他不认识的文字、看不懂的纹路。
“可信不可信，”
他缓缓说，“不重要。
重要的是，他带来的消息，能用来干什么。”
卢库鲁斯皱眉：“可是将军，他说那个东方人是皇帝——这话要是假的呢？”
“如果是假的，”
庞培的目光冷了下来，“那他就是骗子。
我们随时可以处理他。”
“如果是真的呢？”
庞培沉默了一瞬。
“如果是真的，”
他的声音低了下去，低得像在自言自语，“那凯撒就是在玩火。”
他抬起头，望向窗外。
夜色已深，罗马城的灯火在远处闪烁，像一片坠落在地上的星河。
“那个东方使者，”
他忽然说，“你们见过他吗？”
几个人点头。
阿弗拉尼乌斯说：“元老院质询那天，我见过。
他从马车上下来的时候，整个广场都安静了。”
“什么感觉？”
阿弗拉尼乌斯想了想，艰难地开口：“像……像太阳。
不是说他刺眼，是……是那种你一看见，就知道他应该在最高的位置上坐着。”
庞培点了点头。
他的目光落在那枚玉佩上，落在那片残破的丝绸上。
“太阳……”
他喃喃。
然后他想起刚才那个年轻人。
那张绝美的脸，那双紫色的眼睛，额间那一点朱砂。
那个人，像月亮。
不是温柔的月亮，是那种在深夜里美得妖异、杀人夺命的月亮。
太阳与月亮。
东方到底还有多少这样的人？
庞培的手指在玉佩上轻轻敲击。
一下。
两下。
三下。
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