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“有什么不合适？”
他反问，声音不高，却带着一种石头般的硬，“你是我媳妇，住我这儿，天经地义。”
“我不是。”
苏晚迎着他的目光，没有躲闪，声音依旧平静，却字字清晰，“沈屹同志，我很感激你救了我，在我病得最重的时候收留我，给我饭吃，给我药。
这份情，我记着。
但婚姻不是儿戏，不能因为你捡到我，或者……因为一块不知道哪里来的布，就作数。
我叫苏晚，沪市来的知青，家庭成分是小业主，父母还在下放劳动。
我来这里，是响应号召，接受贫下中农再教育，不是来……嫁人的。”
她尽可能将话说得客观、冷静，撇清那层荒谬的关系，也点明自己的“麻烦”
身份，试图让他知难而退。
这个年代，成分不好是原罪，谁沾上谁倒霉。
他一个退伍兵，根正苗红，何必自找麻烦？
沈屹听着，脸上没什么表情，只是那双盯着苏晚的眼睛，越来越沉，越来越暗。
灶膛里的火光跳跃着，在他瞳孔里明明灭灭，像有两簇冰冷的火在烧。
“成分？”
他从鼻子里哼了一声，带着一种近乎嘲弄的意味，“我沈屹怕这个？”
他站起身，高大的身影在低矮的屋子里几乎触到房梁，投下的阴影完全笼罩了坐在炕上的苏晚，带来一种无形的压迫感。
他没有靠近，只是站在那里，低头俯视着她，眼神锐利如刀，仿佛要剖开她平静表象下的所有心思。
“你说你不是我媳妇，”
他慢慢开口，每个字都像是从牙缝里挤出来，带着沉甸甸的分量，“那你说，你是谁？从哪儿来？为什么倒在我捡到你的河滩上？手里为什么攥着我的名字？昏迷的时候，为什么喊我的名字？”
一连串的质问，像冰冷的石头，砸在苏晚心上。
她无法回答。
原主的记忆里没有这些，系统又语焉不详。
那块红布，那声呼唤，都是系统强加的逻辑bug，她无从解释。
“我……我不记得了。”
她只能重复这句苍白无力的辩解，微微偏过头，避开他过于灼人的视线，“我病得厉害，很多事都糊涂了。
那块布……也许是谁塞给我的，或者……”
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