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米库拉什分不清脸上灼热的液体是自己的血，还是旁边某个兄弟溅出的。
世界收缩成眼前几尺见方的地狱。
战士的咆哮，金属碰撞的刺耳刮擦，骨头碎裂的闷响，还有肉体被利刃切开，矛尖捅入内脏时那种湿漉漉的“噗嗤”
声。
空气里弥漫着铁锈，汗水，粪便和油脂燃烧后的恶臭。
他刚用长戟的木杆别开一柄砸向同伴脑袋的页锤，自己左侧就袭来一道寒光。
他踉跄着后退，背撞在粗糙的石墙上，躲过了一击狠劈，但板甲衣下的肋骨因为先前受到的长矛攒刺传来剧痛。
面前是一个戴着头盔的德意志剑士，面目隐藏在面甲阴影下，只有粗重的喘息喷出。
米库拉什想举起戟，却发现戟头不知何时已经折断，只剩一截扭曲的木杆。
没有时间犹豫。
他怒吼一声，像挥舞棍棒一样，将断戟全力横扫向对方膝侧。
剑士吃痛弯身，米库拉什趁机扑上，拉着他的头颈，用全身重量将他撞倒，两人在泥泞和血污中翻滚扭打。
头盔掉了，米库拉什看到一张年轻的，因恐惧和疯狂而扭曲的脸。
他摸到腰间的匕首，照着敌人的腰部和腋下胡乱捅刺，直到身下的人不再挣扎。
他喘息着爬起，视线模糊。
周围，胡斯派中央军的兄弟和色彩斑驳的德意志盔甲混战在一起，像两窝拼死撕咬的蚂蚁。
防线已经不存在了，只有一团团生死相搏的人球。
他看到不远处，熟悉的老铁匠雅罗斯拉夫，被两个披着半身板甲的侍从逼到了墙角。
就在这时，一声异常清晰的呐喊压过了所有嘈杂：
“为了塔博尔！
烧尽不洁！”
米库拉什循声望去，心脏骤然停跳。
是那个总是沉默寡言的火药保管员马丁。
他站在一道被撞开的木门旁，怀里紧紧抱着一个人头大小的木桶，桶口引信嗤嗤冒着火花，在他决绝的脸上投下跳动的光影。
他面前，正有几名突破进来的德意志重步兵试图结阵。
“不——！”
但马丁已经抱着桶，合身撞进了那堆盔甲之中。
“轰——！
！
！”
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