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风从巷口吹过，卷起枯叶打着旋儿掠过青石板路。
他蹲在老墙根下，手指捏着半块粉笔头，在地上画些旁人看不懂的弧线。
赶路的人潮涌过，有人提着公文包小跑，皮鞋敲出急促的鼓点；有人背着行囊步履匆匆，耳机里漏出几句外语。
他们都行色匆匆，像被无形的线牵引着往前。
偶尔有人停下来，奇怪地看他一眼，他只是抬头笑笑，继续画他的风。
粉笔灰簌簌落在褪色的牛仔裤上，像一层薄薄的雪。
他画的是风穿过竹林的样子，是云被吹散的纹路，是檐角铁马在风中摇晃的弧度。
这些旁人视而不见的东西，在他笔下有了形状。
暮色渐浓时，赶路人都涌向了灯火通明的写字楼或站台。
他站起身，拍了拍手上的灰，看着地上渐渐模糊的画。
风还在吹，这一次，他觉得风里有了他画的形状。
夜色漫过巷口时，他仍站在老槐树下。
指腹
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>
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>过粗糙的石墙，墙面上用粉笔画的歪扭小人己被雨水洇得模糊，像一滴即将消散的泪。
风裹着湿冷的潮气掠过指尖，这一次，他没有像往常那样缩手——风里有泥土的腥气，有远处人家飘来的饭菜香，还有某种更细微的、属于他自己的震颤。
那震颤从指尖蔓延到心口，像一粒种子破土而出时顶开顽石的力道。
他忽然意识到，刚才紧握的拳头不知何时己松开，掌心躺着半片枯黄的槐叶，叶脉清晰得像掌纹。
明天太阳升起，清洁工准会扫走这满地狼藉，雨水会冲淡墙上的涂鸦，就像二十年来无数次发生过的那样。
但此刻，风正穿过他的指缝，带着某种奇异的温度。
不是阳光的暖，也不是雨水的凉，而是一种带着重量的、属于生命本身的热度。
他摸到了自己的轮廓——不再是年少时那个模糊不清的影子，而是骨骼分明的、正在呼吸的存在。
墙根的杂草在风中簌簌作响，仿佛在替他说出那句哽了半生的话。
他站在原地，看着水中那个模糊的轮廓。
那是他自己，却又好像有些陌生。
被水波揉碎的五官，随着涟漪轻轻晃动，仿佛一个易碎的梦。
他以前总是匆匆走过，不敢看，怕看到那个狼狈的自己，怕看到那双布满红血丝的眼睛，怕看到那紧抿着的、带着倔强和疲惫的嘴角。
可今晚，他没有动。
积水里的光晕一圈圈扩散，又一圈圈聚拢，像极了他这些年起起落落的心情。
他看见自己的头发被风吹得有些凌乱，看见额前的碎发遮住了眉毛，也看见那双总是黯淡无光的眼睛，此刻正映着路灯的光，有了一点微弱的亮。
他就这样静静地看着，看着水中那个既熟悉又陌生的倒影，首到眼睛有些酸涩。
晚风吹过，带着一丝凉意，他下意识地裹紧了衣服。
水面又开始晃动，倒影变得更加模糊，可他却觉得，自己好像比任何时候都要清醒。
原来，一首以来，他逃避的不是别人，而是自己。
那个被生活磨平了棱角，却又不甘心就此沉沦的自己。
他轻轻叹了口气，水面也跟着颤抖了一下，仿佛在回应他。
然后，他看到倒影里的自己，嘴角似乎微微上扬了一下。
那是一个很淡的笑容，却像投入湖心的一颗石子，在他心里漾开了一圈温暖的涟漪。
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