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两个褪色的红字，边角己经磨出毛边。
邻家传来几声含糊的笑语，夹杂着电视里戏曲的唱段，蝉鸣在树梢上突然拔高又缓缓沉下去。
远处池塘的蛙声此起彼伏，像一首永远不会结束的催眠曲。
这些声音像细密的针脚，将此刻的时光与记忆里的某个夏夜缝在了一起。
檐角的灯泡忽明忽暗，飞虫在光晕里划出凌乱的轨迹。
我盯着青砖地上自己晃动的影子，忽然想起小时候也是这样坐着，看父亲用烟袋锅在鞋底上磕出火星，火星落地的瞬间，和现在远处天际闪过的萤火虫几乎重合。
午后加班的间隙，我趴在格子间的窗户上透气。
写字楼外的香樟被热风熏得蔫蔫的，突然有阵穿堂风掠过时，我闻到了一缕极淡的栀子花香。
那香气像枚生锈的钥匙，“咔嗒”
一声撬开了记忆的锁。
我仿佛看见老家院子里那棵歪脖子栀子树，雨后的花瓣上滚着水珠，奶奶戴着蓝布头巾蹲在树下择菜，她总说这花香得“能勾走魂儿”
。
正发怔时，楼下传来电动车的铃铛声，紧接着是苍老的吆喝：“磨剪子嘞——戗菜刀——”
尾音拖得长长的，像根棉线悠悠地飘进窗缝。
我猛地站首身体，膝盖撞到桌腿也没觉得疼。
这声吆喝和二十年前巷口那个瘸腿老汉的腔调一模一样。
小时候我总扒着门框看他支起砂轮，火星子溅在青石板路上，像极了夏夜的萤火虫。
风又起时，带着空调外机的嗡鸣和汽车尾气的味道，可我偏偏听见了故乡的蝉鸣。
原来真的有些风会绕过千山万水，有些声音能穿透岁月尘霜，在我快要忘记自己来自哪里时，轻轻扯住我的衣角说：“慢点走，我记得你小时候的模样。”
恍惚间，一阵电话铃声打破了这宁静。
是公司同事打来的，说有个紧急项目需要他立刻回去处理。
他的心猛地一紧，刚刚放松下来的神经又瞬间绷紧。
他看着这熟悉又温馨的场景，心中满是不舍。
可理智告诉他，工作不能耽误。
他匆匆和家人朋友告别，拖着行李箱再次踏上回城市的路。
车上，窗外的风景飞速倒退，他望着渐渐远去的故乡，眼中满是复杂。
回到那熟悉又冰冷的办公室，他又一头扎进了工作里。
只是在忙碌的间隙，故乡的栀子花香、老槐树的影子、同学的婚礼邀约，还有那些温暖的回忆，总会时不时地浮现在他的脑海。
他知道，在这繁华却又孤独的城市里，自己的内心始终有一块柔软的地方，属于那片生他养他的故乡。
地铁穿梭在城市腹地时，他总习惯盯着车窗里自己模糊的倒影。
玻璃映出鳞次栉比的高楼，也叠着故乡老屋顶的炊烟——那是今早视频里母亲晾晒的腊肠，在竹竿上晃出的细碎影子。
手机相册里存着上个月拍的巷口老槐树，新叶簌簌落在青石板上，像极了此刻从写字楼缝隙漏下的阳光，在他手背上投下斑驳的光斑。
公文包侧袋里装着刚买的桂花糕，甜腻的香气从纸缝里钻出来，勾得胃里一阵空茫。
这味道让他想起外婆蒸的重阳糕，蒸笼揭开时白茫茫的热气裹着桂花香，能漫半个巷子。
可现在，他只能在便利店的微波炉前，盯着加热指示灯由红转绿，像在等待一个迟迟不肯兑现的承诺。
手机震动了一下，是父亲发来的照片：老屋院角的石榴树开花了，火红的花盏挤满枝头。
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