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“酸的。”
他自嘲，“连天都在验我真假。”
赵福生瞪着他，忽然一拍桌子：“您这是何苦！
没人帮您，您就不知道自己是谁了？”
“我不是为了证明自己是谁。”
齐云深铺开一张新纸，提笔写下七个名字，“我是为了让‘为民’这两个字，还能被人听见。”
他圈出最后一个：沈怀礼。
“这位御史，脾气臭得能熏死蚊子，可从不低头。
他要是肯开口，至少能让一些人重新想想。”
赵福生摇头：“可他病退三年了，连朝会都不去，您找他做什么？”
“做最后一试。”
齐云深把名单折好，收进袖中，“七个人，六个闭门，我不信第七个也哑了。”
赵福生还想劝，却被楼梯响打断。
一个穿灰袍的小吏模样的人上来，递了个小纸条，说是周大人亲信送的。
齐云深展开，上面只有五个字：“时机未到，请忍耐。”
他看完，没揉，也没烧，只是轻轻折起，夹进笔记本里。
“我忍了一夜，又走了一天。”
他抬头，看向窗外，“现在，轮到我主动了。”
傍晚，他回到二楼房间。
烛火跳了跳，他取出竹箱，打开暗格，确认量天尺完好，手稿无损。
然后铺纸，提笔，在今日记录末尾写下：
**第七人，最后一试。
**
笔尖顿了顿，又添一行小字：
**明日巳时，登门。
**
他吹灭蜡，却没躺下。
坐在桌边，手指轻轻
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>着玉佩边缘，听着楼下锅铲声、客人谈笑声，一点点沉下去。
夜深了。
雨停了。
烛芯爆出一朵灯花，啪地一声。
他抬起头，望着那点微光，忽然低声说：
“你们怕的不是我抄没抄，是我说的是不是真的。”
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