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鞋钉里的光阴张叔总说他的修鞋铺在呼吸。
不是钉鞋机的哒哒声，也不是锥子穿皮的噗噗声，是工具箱里那把1982年的铁砧，是抽屉里压着的旧鞋票，是窗台裂缝里嵌着的半截鞋钉。
今年白露那天，修鞋铺的钉鞋机突然卡了。
钢钉卡在卡槽里，像粒嵌在木头上的星子。
张叔踩着矮凳去卸机头，帆布围裙的口袋里掉出片槐树叶。
“1994年也有这样的秋凉，”
他往齿轮上抹黄油，“那时候你爷爷在里间缝鞋底，我蹲在马扎上钉鞋掌，钉鞋机就是这样哒哒响，像在数落在鞋面上的光斑。”
拆开的机心里滚出粒黄豆。
张叔捏在指尖搓了搓，忽然笑出声。
说这是我八岁时塞进去的，那天家里煮了黄豆饭，我偷偷藏了一把，一把喂了巷口的老母鸡，一把就塞进了机器的缝隙。
“你说要给钉鞋机喂点圆的，不然它总把日子敲得硬邦邦。”
我蹲在地上捡铁屑，发现机床刻着行小字：1977420。
这串数字在锈迹里藏了四十多年，像条埋在土里的铁丝。
张叔说这是修鞋铺开张时凿的，当时街上有两家修鞋摊，他选了能晒着太阳的这个角落。
“那时候觉得日子要过得敞亮，连鞋线都得迎着光走。”
磨锥子的师傅来那天，张叔翻出个木匣子。
里面没有磨石，是用麻绳捆着的修鞋单，是泛黄的布料样，是爷爷去皮革厂收边角料带回的碎牛皮，边缘都磨成了毛边。
“这张修鞋单是你爸年轻时写的，”
他抽出张糙纸，上面的铅笔字洇着油痕，“那时候他总在下班后送来球鞋，说第二天要穿去打球，机床第二格总留着位置，像在等急着赶路的人。”
师傅给锥子开刃时，墙角的马蹄表突然“滴答”
响了一声。
像谁在空屋里弹了下手指。
张叔的手指顿了顿，摸到机床边缘的凹痕——那是2001年暴雨时，顾客抱着雨靴撞出的印记。
“当时以为机床要裂了，”
他用指腹摩挲着凹痕，“没想到泡软的是门外的纸板，修鞋铺在暖烘烘的帆布棚里还能开，就是钉鞋机的声音变沉了，像个喝了老茶的老人。”
钉鞋机重新启动时，夕阳正好漫过帆布棚。
张叔把黄豆埋进门前的花池，说要留着给钉鞋机当念想。
我看着钢钉穿过鞋底带出的豆香，忽然明白钉鞋机钉住的从来不是鞋掌。
它在钉住清晨挑水人的脚步声，钉住午后上学的帆布鞋底，钉住所有被岁月磨平的日常痕迹，然后把它们锻成铁屑，藏在时光的纹路里。
现在修鞋铺的钉鞋机又开始哒哒作响，比从前更沉稳。
有时傍晚路过，能看见棚下晃动的灯泡，像颗悬在街角的星子，光晕轻得能接住飘落的枯叶。
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