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他退在众人之后，没有急。
他抬眼，看那砾坡上的石势仍在松。
他忽然觉得此刻的自己既不是鹰，也不是鼠，他只是一段要被山试一试的人。
他不问神。
他只把骨针按在身边那人的后肩——不是刺，是贴。
那人是急鹰。
急鹰的肩骨在他掌下颤了一颤，像一匹被勒住了口的马。
韩暝压一压，压平他肩上那一道看不见的“急”
。
“跟。”
他低声。
急鹰的汗从鬓角往下淌，淌到下颌，淌进领。
他咬住牙，步子终于调成八寸。
他第一次发现八寸并不慢，它只是稳；稳并不耽误你走远，只不过耽误你夸口。
——出了这一段坡，山势忽而稍缓。
前方是一道飞石打不着的背风墙，墙根下藏着一汪浅水，水面薄冰，冰上凝着细小的松针。
女首领把筐先放在冰边，自己单膝着地，手掌压在冰上，感受冰下水的流向。
水很冷，却在流——这意味着此处的“脉”
没有被刚才的怒断。
她心里稳了一线。
，！
“到这就分。”
她对辛越说，眼里没有多余的话。
辛越点。
他把筐推到她手里，自己向另一条稍向西的兽径拐去——引尾。
他知道追的人会分成两支，他故意把自己的背影留在西侧的雪上，让雪成为他的一张无人会查的文书：步长八寸，步迹略深，是伤在背的人。
他要把“鹰”
拖走，哪怕那只鹰今夜收了爪。
“越。”
女首领忽唤他一声，语气里有一线不易察觉的轻，“你若见门环——别敲三声。”
辛越笑了一下，笑里有风，也有血：“叩一声。”
他转身，走开。
步子仍旧八寸。
雪在他脚下小心地承受他，像一个被人重重按过的承诺，他不让它散。
韩暝立在背风墙外，看着他远去。
他没有追。
他忽然有一点奇怪的冲动——想从地上捡起一枚小石，扔向他的背影，用石声告诉他：“我在。”
他忍住了。
他手在袖里轻轻一按，按住这荒诞。
他这样按的时候，胃里的那点冷火小了一点。
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