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他又抬起手。
风从袖口里钻进来，凉意沿着手臂一路上行，到达肩，肩微微一紧。
他觉得好。
他要把这凉留住，让它在他身上与那团热一同存在——像冰与火在同一口器皿里互相照见。
他落下第二记。
“叩。”
这一声比前一声更稳。
稳不是力更大，是心更定。
门板那边传来极轻的一点响，像有人从榻上坐起，足尖落地，木地板发出的颤音。
又像另一人探了探头，问“谁”
，但声音被屋子吞进去了，没有传到外面。
他再一次抬手。
夜沉到极处，远处的更鼓声像在水里传来，慢，迟，厚。
他把指尖捏紧一点，门环沿着指腹滚到指根，铜的冷咬了一口，像一只看不见的小兽在那儿轻轻一咬。
他忽然觉得一种怪异的安定——这安定来自他知道自己在做什么，也来自他知道此后的一切不归他掌。
门内的人若开门，便是一个方向；若不开，便是另一个方向。
但无论哪一个方向，他都有了第一步。
他不再想妻，不再想子，不再想屋梁上的枣。
他只是把手放下。
“叩。”
第三记落下去的一瞬，他在心里看见了许多东西：偏殿里少年帝王的指尖落下的那一滴血，枯在绛带上的那一抹褐；宫外雪地里慌乱的脚印和紧接着的一道扫帚痕；某处宴席上刀鞘上的四个字在灯下冷冷的光；荀文若在廊下握紧又松开的手；种劭的车轮在河滩旁压过一块冰，冰裂时发出的细响；远处并州营中旗影重重，风一过，旗角在夜里抽了一下；还有他自己的心，从此不再回到原处。
那一瞬，这些东西互相招呼，互相印证，像一张无形的网从四面八方合拢，将一个人紧紧按在中心。
门内，脚步声终于真切起来。
轻，慢，小心。
栓被摸了一摸，木与木之间摩擦出一丝温和的“窸窣”
。
有人探在门后，停，自问——是盗，是友，是劫，是救？答案在门缝里，在夜里，在他指尖余温尚在的那只青铜环上。
董承把手从门环上收回来半寸，站直。
风从他颊边走过，带走了他呼出的那一点白雾。
白雾散，夜更冷。
他的眼睛在黑里一瞬不眨。
他没有觉得怕，也没有觉得勇。
他只是觉得一种极清极清的悲悯从胸腔里升起，悲悯之下是一道铁一样的意志。
他在心里无声地说：第一滴，已落。
其余的，不由人。
，！
门栓轻轻一提，极小的“呀”
声像一条细线从内外之间被悄悄牵出。
夜色于是像一匹被撕开的布，露出里面的那一线暗黄的灯光。
董承微微侧身，把袖中的纸向上一送，贴在心口的位置。
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