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他把袖中的那一叠纸摸了一摸。
纸角硬，纸里藏着一点暖，是灯火烫下来的。
他想起天子在偏殿里坐着，衣袍在身上有点空，肩膀薄，薄得像一根笔杆。
那孩子看他时眼里的那一点光，并不求，也不怨。
那眼光象是一滴水从瓦脊滴下，刚好落在一枚石子上，水不大，石却受了力。
那一滴，在他心里落了许年，今夜要把石子撞开一条小缝。
他不说话。
他把要说的话都在心里过了一遍。
他知道本章不须多言，言多则轻。
人的心一刻比一刻冷，需要的不是语言，是敲门声。
他想起几句，低低地在心里默背：吕布、奉先、温侯——不，是魔神。
天下，怎能落于此等魔神之手！
我董承，食汉禄，忠汉室，纵然粉身碎骨，也要为陛下，为这四百年天下，敲开一丝生天。
每一个字都像他在自己心上敲了一下。
他没有让这些字走出嘴，它们落在胸腔里，变成一阵一阵的热，热一点一点把冷向后推。
风穿过槐树枝，把细细的枯叶卷下来，叶落在他肩头，他不拂。
远处忽有一阵马嘶，随即又无。
城墙上的更鼓换了一更，敲得很沉，沉得像有人把一面鼓埋在土里去敲。
某家院中传来极轻的咳嗽声，咳嗽之后是一阵瓷器碰在一起的“叮”
的细响，像有人起身倒水。
睡眠在这城里是破碎的，像被许多看不见的手在半夜里同时拨动，拨动的人各不相见，却在同一条线的两端拽着、拽着。
他走上前一步。
月光落在门板上，照出木纹里一丝一丝暗隐的线；那些线一旦被视线盯久了，便像要蠕动。
他抬起手，手背上细细的毛被风吹得顺着一个方向，他把指尖放在门环上。
门环有寒，寒从铜里直直沁出来。
那寒里有一种说不出的真实：金石之寒，人心之热。
两相一撞，才知道自己是活的。
他看了看四周。
巷口无人。
对面屋檐下方的阴影厚了一层，像有人蹲着，实则是堆了几捆未卖出去的柴。
他的目光又向上一掠，掠过檐角缠着的枯藤，掠过墙头一戳戳竖起的碎瓦，掠过更高处那一地的冷星。
星看着一切，星不言。
他把环轻轻抬离门当，环与当之间立刻醒来一丝金属碰撞时最细最清的声，细得几乎听不见，却像一个念头从迟疑中挣脱的那瞬间的“喀嗒”
。
他停住——不是犹豫，是让门内的人心里那根弦先绷紧。
他把那根弦与自己胸中的弦对准，让两根弦在同一时刻到达将要断裂的前一息。
然后，他落下第一记。
“叩。”
声音不大，却进得很深，像一粒小石投入极深极静的井。
井水不会立时起浪，但波纹已在不可见处一圈一圈向外推。
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