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血与墨一合，黑里添了不可察觉的一丝暖，暖像人心沉下去之前，在水面最后翻起的一泡小气。
他在纸上写：“矢死奉汉”
。
四个字，笔画收得很紧，紧得像他眼下的心。
他没有写“诛”
字。
不是他不敢写，是他知道“诛”
的好处在于让人快意，坏处在于让人快失去理智。
人心要慢慢往那边推，推到某一刻，刀会自己落下。
他只写了“奉汉”
。
许多人要的是这个字。
他给他们看，先给他们这个，再让他们自己去想另一个字。
写完，他把纸折成一小叠，指腹按一按，血的微热通过纸线传到皮里。
他把那一叠压在镇纸底下，再次摸一摸那条绛带。
带在灯下沉着，没有一点多余的光，像一条伏着的蛇。
它等着被谁提起来，去勒紧某人的腰，或者勒断某人的命。
他站起身，肩上的披风滑落一点，露出里衣的领口，领口边沿有一道断线，是前夜没看见的。
他把线扯断，扯的时候指甲里又有一丝疼。
他忽然想到——世人所见，他们以为温侯只是一根能把铁甲破出孔的戟；可在宫门外、在坛下、在并州军营前，他看见的却是一种凝在一切地方的威势。
这威势像冬夜的冷，进屋来，钻进被里，躲不开。
它让人心在夜里发硬，让人手在白日发软。
可也正因如此，一个人一旦把手硬过一次，再穿过一次风，他就再不会觉得冷了。
冷只是冷，他可以背着冷往前走。
他披好衣，走到屋门前。
门闩是旧木，一道斑驳的痕，一端被无数次开合磨得发亮。
他没有唤人。
屋内安静，仆人各自躲着去取暖。
他举手，慢慢拔开门闩。
门吱的一声，像一只老兽被惊醒，慵懒地动了一下身骨。
风立刻涌进来，带了夜的味：雪、湿土、远处马厩的草料，以及极淡极淡的一丝火药——哪家守军在夜里调了警，火门里撒出的一点灰。
他跨出门槛，脚底的石阶很滑，薄冰贴着石面，像一层透明的皮。
他背过手，指尖放在袖中，血已止，只有一点微痒，提醒他“第一滴”
已经落下，而且不可收回。
天未明，城里的屋檐都扣着雪，巷子深处有几盏小灯，灯火不动，像钉在夜里的几枚钉。
更夫的梆声隔着几条街传来，远远的，像一口井底偶尔滴下的一滴水，滴过去又无声。
他没骑马，也没坐车。
马蹄声太响，车轮痕太显。
他走。
他要一条脚步能和心跳对得齐的路。
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