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、“忠义”
、“王命”
这些看不见的字刺出肉感。
那是天子给的，给在他身上，也给在一切可用之人身上。
可这“给”
，轻极了——轻到被风一吹就要散。
要有人把它系起来。
“谁来系？”
他在心里问。
他知道自己要去系。
要把这条“带”
系在第一只愿意伸出的手上。
那只手不必最强，不必最白，只需在夜里不缩回去。
王子服。
他把这个名字在心里过了一遍，像把一枚钱币在指间翻了一翻。
王子服，朝中的偏将军，位不显也不卑，素来谨慎，又不是那种“谨慎到只会往后退”
的卑微。
他也曾在殿上面对温侯时，有过一瞬抬头。
那一瞬极快，快到像错觉，却确实曾有过。
董承记得那抬头——像一尾鱼在深水里忽然转身，露出腹上一片浅银。
他需要那一点浅银，去接住天子的一滴血。
他把案上的几封家信一张一张抽出来，信纸上是妻儿的笔迹，有孩子学写的“平安”
二字，歪歪斜斜，起笔重，收笔轻，像一个人跑过泥地时第一个落脚的用力和最后一步的疲惫。
他怕。
怕什么？怕死，怕拖累，怕被人在巷子里一把揪住衣襟，像提一只鸡。
他想到孩子，他想到妻，他想到家中挂在横梁上那串枣，去年秋天晒的，已干硬，吃起来怕是要卡嗓子。
他忽然觉得嗓子干，伸手去摸水盏，盏底有一圈冰，冰面上有一条细细的裂纹，像一只小蛇趴着不动。
他把信放入火盆。
火盆里没有炭，他把油灯移过去一点，用灯舌去舔纸沿。
纸边起了卷，卷边先黑，再褐，再灰，最后化成飞起的细粉。
火光映在他眼里，像把一张脸照得忽明忽暗，那是一张自觉老去的脸。
他看着火把那些字一点一点吃掉，忽然觉得轻了一分，又重了一分。
轻的是牵挂被扯断的疼，重的是没有回头的路从此被踩实。
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他取出一个极小的金盒，从里面用镊子夹出一截银针。
针细，细到几乎看不见。
指腹一刺，疼不很明显，只是一种凉，凉从指尖直直钻进心里。
他把手指在砚边停了一瞬，血珠泛出来，红得很小，却亮。
他把那滴血团在笔锋上，笔尖于是有了一点暗红。
墨早已研好，黑得像夜。
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