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字旁还挂着片枯叶，风一吹就晃悠，像随时会掉下来。
推开那扇半旧的木门，总能闻到混着霉味的茉莉花香。
茶馆里永远坐满了穿白背心的老头，棋盘上的棋子“啪嗒”
作响，收音机里的京剧唱段咿咿呀呀，茶碗盖磕碰的声音像细碎的珍珠落在青石板上。
老板娘总在柜台后打盹，花白的头发用根木簪松松绾着，手边的搪瓷缸里泡着浓茶，茶叶梗在水面上飘成奇怪的形状。
，！
可从这里到茶馆，要经过三条街，每一步都像踩在钢丝上。
雷朵的眼线像暗处的蜘蛛，蹲守在每个路灯下、每个报刊亭后。
阿逸刚抓了丁家旺，整条街的空气都绷紧了——我甚至能想象，此刻某个巷口的阴影里，正有双眼睛盯着我的鞋尖，数着我心跳的频率。
我把手机调成静音，金属机身贴着掌心发烫，像块随时会爆炸的手雷。
衬衫袖口的褶皱被我扯得发毛，布料纤维在指缝间发出细微的“簌簌”
声。
对着卫生间的镜子，我把衣领竖到下巴，硬挺的棉质蹭着喉结，刺得生疼。
镜子里的人脸色泛着不正常的青白，眼底的血丝蛛网般蔓延，像被抽干了所有血色。
深吸一口气，我对着镜子扯动嘴角——这动作太刻意，连自己都觉得假。
右脸颊的肌肉不受控地抽搐了一下，镜中的倒影突然变得陌生，像个戴着人皮面具的陌生人。
推开门时，肖雅已经睡着了。
浅紫色的缎面枕套裹着她的脸，睫毛在眼下投出扇形的阴影，每根绒毛都清晰可见。
她的眉头微蹙，像是有团看不见的乌云压在眉心。
手轻轻覆在小腹上，指尖无意识地画着圈，像在给未出世的孩子唱摇篮曲。
我蹑手蹑脚走到床边，棉质拖鞋陷进羊毛地毯里，无声无息。
俯身时，她发间的薰衣草香混着一丝若有若无的铁锈味——那是丁家旺的血，还残留在我衬衫纤维里。
嘴唇贴上她额头的瞬间，她的皮肤传来温热的触感，像块刚出炉的小蛋糕。
睫毛突然颤动起来，我猛地直起身子，心脏几乎要跳出喉咙。
还好，她只是翻了个身，手依然护着肚子。
我站在床边，像尊凝固的石像，听着她均匀的呼吸声，每一下都像在给我的勇气倒计时。
口袋里的u盘硌着肋骨，提醒着我即将面对的危险。
窗外的风掀起窗帘一角，月光漏进来，在地板上画出一道银线，像条通往未知的路。
离开卧室时，我指尖轻轻扣住木门把手——那把手是胡桃木的，边缘被磨得光滑，还带着点肖雅平时擦护手霜蹭上的淡淡香气。
我刻意放慢动作，让指腹贴着把手慢慢转动，锁芯里的铜弹子轻轻碰撞，发出极轻的“咔嗒”
声，像颗小石子落在棉花上，刚冒头就被窗外的风声盖了过去。
我盯着门缝一点点缩小，直到最后一丝卧室的暖光被挡住，才敢轻轻松了口气，手心却早沾了层薄汗。
走廊里的夕阳已经完全沉了，连窗玻璃上最后一点橘红都褪成了灰蓝。
头顶应急灯的绿光悠悠亮着，打在斑驳的墙面上——有的地方墙皮剥落，露出里面的青灰色水泥，有的沾着深色的污渍，像多年前没擦干净的痕迹。
我的影子被灯光拉得忽长忽短，贴在墙上晃来晃去，像个没根的幽灵，走一步，影子就跟着歪一下，看得人心里发虚。
刚走到楼梯间门口，一道熟悉的身影突然从厨房方向转出来——是张叔。
他端着个浅木色的托盘，托盘边缘磨得发毛，露出里面的浅色木纹，右下角还有道浅浅的裂痕，是去年他擦托盘时不小心摔的。
托盘里放着肖雅刚才用的银勺和白瓷碗：银勺的勺底还沾着点鸡汤的油星，在绿光下泛着淡淡的黄；白瓷碗的边缘有个小缺口，是上个月肖雅喝牛奶时没拿稳，摔在地毯上磕的，当时她还心疼了好一会儿，说这碗是她最喜欢的。
张叔的胳膊肘上搭着那块洗得发白的蓝布，布角磨出的毛边挂着根细小的棉线，随着他走路的动作轻轻晃，像根没断线的风筝线。
他的脚步很轻，托盘几乎没晃，显然是端了几十年练出来的稳劲。
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