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号码——数字串乱得像随机排列，是我和杨杰特意选的无规律组合，怕被雷朵的人看出破绽。
指尖刚要按拨号键，却不小心滑到了旁边的“城南外卖”
——那是上次肖雅想吃炸鸡时存的，屏幕瞬间跳出外卖电话的拨号界面，我吓得心脏一缩，赶紧按返回键，指尖都在发颤，连按了两次才退回去。
再点“修水管的”
时，指尖又抖了，把末尾的“7”
按成了“8”
，拨号键亮了一下，我盯着屏幕上错掉的数字，脑子“嗡”
的一声，赶紧删掉重输，连呼吸都屏住了，生怕这一秒就有人推门进来。
终于拨对号码，手机贴在耳边时，能感觉到金属壳的凉和自己耳朵的热形成的尖锐对比。
心脏跳得像要撞开肋骨，每一次跳动都带着闷响，传到耳膜上，和听筒里的“嘟嘟”
声混在一起。
我盯着卫生间的磨砂玻璃门，能看见外面客厅的微光，生怕下一秒门就被推开，阿逸的人或者张叔突然出现——雷朵的人要是发现我在打秘密电话，肖雅和她肚子里的孩子，就都危险了。
听筒里的忙音像倒计时的钟，每一声“嘟”
都敲在心上，我忍不住把手机按得更紧，耳朵贴得生疼，连杨杰那边隐约的电流声都听得清清楚楚。
就在我快要绷不住的时候，“喂？”
一个声音突然从听筒里传出来。
那是杨杰的声音，粗哑得像被砂纸磨过，还带着点刚从堆积如山的文件里抬起头的沙哑，又像刚喝了冰水压住了心里的火气——每一个字都透着股紧绷的锐利，连呼吸声都很重，能听出他在刻意压低声音，却藏不住语气里的警惕，像只随时准备出击的鹰。
我赶紧压低声音，几乎是把手机贴在嘴唇上，连气都不敢大喘，一字一句地说：“早市的山竹，三块五一斤。”
这短短一句话，却带着千斤重的分量——上次在早市碰面的场景，瞬间清晰得像昨天发生的事。
那天早市刚开，天还带着点晨凉，山竹摊的老板推着小推车在吆喝“新鲜山竹，十块钱三斤，不甜不要钱”
，杨杰蹲在摊前，指尖捏着颗没熟的青绿色山竹，眉头皱得很紧，把记着阿逸货线的笔记本藏在身后，笔记本的边角磨得发毛，是他揣在怀里揣了很久的样子。
我走过去时，他悄悄抬了抬眼，眼神里带着警惕，直到我接出这句暗号，他才松了口气，偷偷用手背拍了拍我的手背——他手心的老茧蹭得我有点疼，那是常年握笔、握枪磨出来的硬茧，他凑在我耳边，声音压得极低，严肃得像在交代生死攸关的任务：“这暗号要记死，不能出半点错，错一个字都别认，听见没？要是有人问，就说你是来买山竹的，别的什么都别说。”
此刻我对着听筒说出这句话，仿佛又回到了那个早市，能闻到山竹的清甜味，能感觉到杨杰手背上的老茧，也能想起自己当时点头时的坚定——只是现在，这份坚定里，多了太多关于肖雅、关于孩子、关于丁家旺的牵挂，重得让我指尖都在微微发抖。
电话那头陷入两秒真空，仿佛时间被无形的手掐住了喉咙。
钢笔尖突然刺破纸面的“刺啦”
声炸响在听筒里，像把生锈的刀划开凝固的空气——杨杰总是这样，即使在最紧急的时刻，握笔的手也带着警察特有的狠劲，仿佛要把每个字都刻进骨髓。
“老地方，半小时后。”
他的声音裹着冰碴子，每个字都冻得发硬，“别带人，别被跟。
要是发现有人盯梢，立刻走，别管接头的事——我不想再少一个人。”
最后那个“人”
字被他咬得极重，像块滚烫的烙铁，隔着电流都能灼伤人。
不等我开口，听筒里传来“咔嗒”
的脆响，是老式座机挂断的声音，混着远处隐约的警笛声，像根突然绷断的琴弦。
我盯着黑屏的手机，指腹无意识地摩挲着屏幕边缘的裂痕——那是三个月前在码头被阿逸的手下用枪托砸的。
指纹解锁试到第三次才成功，屏幕亮起的瞬间，冷白的光映在脸上，把我眼下的青黑衬得像道永远褪不去的疤。
老地方的轮廓在记忆里逐渐清晰：城西区的“老茶馆”
，藏在三条交错的巷弄深处，像块被岁月遗忘的补丁。
门口的梧桐树把枝桠伸到二楼阳台，巴掌大的叶子层层叠叠，把“老茶馆”
的木质招牌遮得只剩个“老”
字，油漆剥落的“土”
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