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远处的橡胶林深处，越野车的引擎声像垂死的蚊子，渐渐淡成了模糊的嗡鸣，最后彻底被风吹散。
但我能看见泥地上两道深深的车辙——轮胎花纹是缅甸黑市特供的越野胎，带着防滑的深齿，压碎了好几棵刚冒芽的橡胶树苗，一直延伸到林子里最密的那片老胶树后，消失在晨雾尚未散尽的阴影里。
风卷着几片枯叶，落在车辙上，却盖不住轮胎上沾着的血泥——那是从后院带出去的，像一串无声的路标，指向雷清荷逃亡的方向。
“他跑不远。”
辛集兴站起身，拍了拍我发颤的肩膀。
他的手上也沾着血，蹭在我夹克的肩章处，却让我瞬间安定下来。
他手里攥着个牛皮本子，是刚才从祠堂供桌上抄起来的——那是雷清荷的私人账本，纸页上的字迹歪歪扭扭，记着“清迈-瑞士，5例，周五01:30”
“仰光-迪拜，货在老胶厂3号窖”
，每一笔都浸着无辜者的血泪。
“账本在我们手里，他的器官运输路线全记着；张队长虽然伤了，但他知道雷清荷在缅北的暗巢位置；还有刚才缴获的对讲机，里面的通话记录能追出他和康达的联络频率。”
辛集兴的声音越来越稳，眼角的红血丝还没退，却多了几分侦察连老搭档才有的笃定。
我低头看着手里的枪，枪管上的血渍顺着散热孔往下滴，落在王队脚边的照片上，晕开一小片模糊的印子。
突然想起上周在橡胶树下的暗格，辛集兴塞给我的纸条上写着“等收网了，去吃村口李婶的米线”
——那时我们都以为，结束后能笑着拍掉身上的灰，却没料到要踩着兄弟的血继续往前走。
但我不后悔，就像王队手里的照片不会褪色一样，那些被雷清荷装进银色箱子里的器官、那些在炼胶厂白板上被标成“1例”
“2例”
的生命、那些特警家人撕心裂肺的哭声，都在逼着我们不能停。
风突然变了向，吹得围墙上的破洞“呜呜”
作响，像有人在吹冲锋号。
我抬头望去，橡胶林的上空飘着几缕淡白的云，阳光越来越烈，把车辙里的血泥晒得发硬。
辛集兴把ak47递到我手里，枪托上还沾着他的体温：“张队长说，特警总队的支援已经在路上了，半小时后到。
我们先顺着车辙追，能咬住他最好。”
他的手指点了点账本上“老胶厂3号窖”
几个字，“这里肯定藏着他最后的存货，也是他一定会回去取的东西。”
我接过ak47，枪身的重量压在肩上，熟悉得像穿了多年的军靴。
转头看向王队和其他兄弟的尸体——他们横七竖八地躺着，却都保持着战斗的姿势：小李的手指还扣在扳机护圈上，小张的狙击枪镜头对着围墙破洞，最年轻的小林手里还攥着没发完的信号弹，红色的弹体在阳光下格外鲜艳。
我弯腰捡起小林的信号弹，塞进战术背心的口袋里，冰凉的金属触感让我瞬间清醒：他们的战斗结束了，但我们的还没。
远处的橡胶林里，几只白鹭突然从树冠间飞起，翅膀划破晨雾，留下几道白色的弧线。
我知道，那不是受惊，是支援的直升机快到了——螺旋桨的轰鸣声正从山脊后传来，越来越近，像擂响的战鼓。
我和辛集兴对视一眼，他的手里攥着账本，我的肩上扛着ak47，我们的脚下踩着兄弟的血，也踩着雷清荷的罪证。
阳光依旧明媚，橡胶林的清香还在风里飘着，但这一次，血腥味不再是绝望的象征——它成了刻在我们骨子里的誓言。
雷清荷的越野车或许已经开出了坎邦，但他逃不掉金三角的风，逃不掉我们手里的枪，更逃不掉那些被他害死的人的眼睛。
我摸了摸胸口的肩章，又看了看辛集兴手里的账本，突然听见风里传来隐约的号角声——不是真的号角，是直升机的轰鸣、橡胶叶的沙沙声，还有我们心跳的共鸣，在金三角的上空交织成最坚定的战歌。
“走。”
我拍了拍辛集兴的后背，伯莱塔在腰间沉甸甸的，像揣着一团不灭的火，“去老胶厂。”
车辙尽头的橡胶林深处，晨雾正慢慢散去，露出一条通往暗巢的小路。
我们的脚步踩在血渍未干的泥地上，每一步都很沉，却很稳——因为我们知道，身后是死去的兄弟，身前是未竟的正义，而这场战斗，永远不会结束。
：（）牧羊人：活着再见
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