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越野车的尾灯刚在橡胶林的拐角处缩成两个红点，最后一缕尾气混着晨雾散成淡白的烟，辛集兴压抑的呜咽还卡在喉咙里——他的肩膀抖得像秋风里的狗尾草，眼泪砸在衣襟上，洇出一小片深色的湿痕，连指节都因为攥得太紧而泛着青白。
就在这时，围墙破洞外突然传来“笃、笃、笃”
的声响，节奏慢而匀，像时钟的摆锤敲在石板上，带着一种不容置喙的掌控力。
我和辛集兴像被按了暂停键，同时僵在原地。
我攥着伯莱塔的手瞬间绷紧，指腹蹭过防滑胶带的毛絮，枪身还带着刚才“激战”
的余温；辛集兴猛地抬起头，泪痕还挂在腮边，睫毛上沾着的泪珠顺着眼角往下滑，在阳光下闪着细碎的光。
我们同时转头望向破洞——雷清荷正站在土坡顶端，左手插在唐装的斜口袋里，拇指露在外面，无意识地摩挲着布料上的缠枝莲纹；右手拄着那根纯金龙头拐杖，龙头的鳞片被阳光照得发亮，折射出冷冽的光。
他的唐装前襟没有丝毫凌乱，连刚才“逃跑”
时该有的褶皱都没有。
十米外的橡胶树下，那辆黑色丰田越野车稳稳停着，司机半个身子探出车窗外，手里捏着瓶冰镇矿泉水，瓶身上凝着的水珠顺着指缝往下滴，在裤腿上洇出深色的印子，他看见我们望过来，咧嘴笑了笑，露出颗缺了角的门牙。
“怎么不追了？”
雷清荷的声音顺着风飘过来，裹着点雪茄的余味，带着刻意的戏谑，“我特意让司机放慢了车速，还在泥地上压了两道深车辙，本以为你们会顺着追出去三里地呢。”
雷清荷踩着土坡上的枯草往下走，重心大半压在纯金龙头拐杖上，每一步都稳得像钉钉子。
军靴的橡胶底碾过枯黄的狗尾草，发出“咔嚓”
的细碎声响，草籽粘在鞋底的纹路里，随着脚步往下掉。
他走到那滩“血渍”
前时刻意顿了顿，拐杖头轻轻压上去——先是触到一层黏稠的质感，再微微用力碾动，暗红色的“血”
立刻顺着杖头的鳞片晕开，却没有真血那种浸润泥土的渗透感，反倒像浆糊似的糊在表面。
等他走到离我们三步远的地方，阳光刚好斜照在拐杖头上，我才看清那所谓的“血渍”
根本不是新鲜血液的暗红，而是掺了铁锈粉的红颜料——颜色发僵，没有真血那种鲜活的光泽，被拐杖头蹭过的地方，露出底下灰褐色的泥土，连半点血腥味都没有。
更扎眼的是他唐装后襟沾着的草屑：那是几缕狗尾草的绒毛，边缘剪得整整齐齐，像用剪刀裁过似的，死死粘在真丝面料上，和我昨天在橡胶林里蹭到的草屑截然不同——那些草屑带着杂乱的叶尖和细刺，粘在衣服上会勾出细小的线头。
他抬手扯了扯领口，那团“油条油渍”
在阳光下暴露无遗：不是食用油那种半透明的黄，而是酱油调出来的暗棕红色，边缘没有蹭擦的毛边，反而结着细小的盐粒结晶——我甚至能看见他指尖蹭过结晶时，那些细小的颗粒簌簌往下掉，落在青石板上，折射出细碎的光。
“这酱油还是老鬼从镇上买的，说颜色像极了油渍。”
雷清荷像是看穿了我的心思，嘴角勾起一抹笑，语气里满是戏谑。
最让我心头一沉的是斜前方的司机——他靠在越野车门上，右手插在裤袋里，左手把玩着那把勃朗宁1935。
枪套是黑色牛皮的，边缘磨得发亮，却没有半点使用过的磨损痕迹；枪身泛着冷硬的金属光泽，枪管干净得能映出人影，连扳机护圈上都没有一丝指纹，显然是精心擦拭后才别上去的道具。
我想起刚才枪口抵在太阳穴上的触感，突然反应过来——那冰凉只是金属本身的温度，没有真枪开过火后的余温，连枪托上的防滑绳都没有丝毫汗渍。
“傻站着干什么？”
雷清荷突然伸出手，掌心带着常年握拐杖磨出的硬茧，轻轻拍在我的肩膀上。
他的力道很轻，却带着不容置疑的掌控感，掌心的温度透过磨得发亮的工装夹克传过来，比我的体温略高些。
指尖划过我夹克的肩章位置时，刻意停顿了半秒——那里因为刚才的“挣扎”
有些发皱，他却毫不在意地往下捋了捋，把褶皱压平，“还真以为我要杀你？”
他嗤笑一声，眼神扫过我的脸，“我要是想动手，祠堂里那三个迷彩服，能让你连拔枪的机会都没有。”
话音刚落，他突然撮起嘴唇，吹了一声口哨。
音调先低后高，像锋利的刀片划破空气，尖锐得刺人耳膜，连远处橡胶树上的麻雀都被惊得扑棱棱飞起，翅膀扇动的声音在寂静的后院里格外清晰。
“唰唰唰——”
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