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旁边的小马扎上坐着个穿校服的男孩，攥着块摔裂屏幕的电子表，指节泛白："
陈爷爷，还能修吗？这是我爸送的生日礼物。
"
老陈没抬头，只是把表壳拆开，零件在绒布上排成整齐的队列。
"
能修。
"
他声音里带着烟草的沙哑，像砂纸轻轻蹭过木头，"
比这碎得厉害的我都拼起来过。
"
他从玻璃罐里挑出枚新电池，金属光泽在晨光里闪了一下，像颗星星落进掌心。
正午的日头晒得柏油路面发软，老陈掀开保温桶，里面是老伴早上烙的韭菜盒子。
热气混着齿轮上的机油味，竟有种奇异的和谐。
穿花衬衫的男人骑着电动车停在摊前，甩出块镀金腕表："
快修，下午要见客户。
"
表链上的钻石晃得人眼晕，老陈却只盯着表盘里停摆的指针，慢悠悠道："
四十分钟，急不得。
"
男人骂骂咧咧地走了，老陈照旧用鹿皮布擦拭表壳。
阳光穿过帆布棚的缝隙，在他花白的头发上跳着碎金似的光。
男孩的电子表修好了，屏幕重新亮起时，老陈忽然说："
你看这秒针，走得再急，也是一秒一秒挪。
"
男孩似懂非懂地点头，攥着表跑远了，书包带在身后划出活泼的弧线。
暮色漫上来时，老陈开始收拾摊子。
他把零件分门别类装进铁皮盒，每个格子都贴着泛黄的标签。
穿花衬衫的男人来取表，看见老陈正用放大镜检查游丝，忽然没了脾气，蹲在旁边看了会儿："
陈师傅，您这手艺，现在少见了。
"
老陈笑笑，把表递过去："
不是手艺少见，是愿意等的人少了。
"
路灯亮起来时，木桌已经收进了巷尾的储物间。
老陈背着帆布包往家走，影子被拉得很长，和老槐树的影子交叠在一起。
晚风里传来谁家窗户里的钟鸣，一声，又一声，像在数着那些被精心对待过的时光。
或许明天，会有更多人捧着碎掉的钟表来找他，或许某一天，这摊子会被崭新的报刊亭取代。
但只要老陈还坐在槐树下，用镊子夹起那些细小的齿轮，就总有人会明白：时间从不是流水，它藏在每一次精准的咬合里，藏在愿意为一秒钟停留的耐心里，藏在巷口那片永远准时撑开的阴影里：（）火柴人战争：依娜魔塔
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