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午后的阳光斜斜切进来,在茶客们脸上投下明明灭灭的光斑。
有人争论着诸葛亮和周瑜谁更胜一筹,有人炫耀刚买的新鸟笼,还有人在角落里打盹,嘴角挂着满足的笑意。
茶香混着汗味、烟味、点心味,在空气中发酵,酿成市井生活最鲜活的滋味。
四、时光的褶皱拆迁通知贴出来那天,老街像被按了暂停键。
铜匠铺的煤炉熄了火,裁缝铺的门帘落了下来,茶馆里的喧嚣也低了八度。
居民们聚在巷口的大槐树下,手里捏着那张印着红章的纸,脸上是复杂的神色。
"
我这铺子,光绪年间就有了。
"
老周的声音有些发颤,指节因为用力而发白,"
拆了,这些家伙什怎么办?这手艺怎么办?"
他身后的铜器在日光下闪着光,却照不亮他眼底的迷茫。
阿珍抱着那匹杭纺,布料滑过指尖,像流水般无声无息。
我最后一次去老街时,推土机已经开进巷口。
铜匠铺的门敞开着,案台上的錾子不见了,只剩下空荡荡的木匣,像被掏空的心脏。
裁缝铺的玻璃柜碎了,绸缎散落一地,被风吹得瑟瑟发抖。
茶馆的八仙桌翻倒着,茶杯的碎片在阳光下闪着冷光。
,!
老周蹲在槐树下,手里摩挲着个铜铃铛,铃铛上的花纹已经模糊。
"
给你。
"
他把铃铛塞到我手里,"
算个念想。
"
铃铛碰到掌心,传来冰凉的重量,摇晃时发出清脆的声响,像时光在轻轻叹息。
离开时,夕阳正沉向远处的高楼。
老街的轮廓在暮色中渐渐模糊,那些铜器的光泽、绸缎的柔滑、茶香的醇厚,都被揉进时光的褶皱里。
我握紧掌心的铜铃,仿佛握住了那些即将消散的晨昏,那些在岁月里静静流淌的故事。
也许很多年后,这里会建起摩天大楼,玻璃幕墙反射着流云。
但总会有人记得,在这片土地上,曾有过青石板路的温润,曾有过铜匠的叮当,曾有过裁缝的丝线,曾有过茶馆的喧嚣,曾有过一段缓慢而温暖的时光,在老街深处,静静呼吸。
巷口的修表摊巷子口的老槐树下,总摆着张掉漆的木桌,玻璃罩里码着密密麻麻的零件,像把星空揉碎了撒在里面。
老陈的修表摊在这儿摆了三十年,褐色的帆布棚子被风吹得褪了色,却总能准时在晨光里撑起一片小小的阴影。
"
滴答,滴答。
"
老陈把放大镜架在鼻梁上,镊子捏着比芝麻还小的齿轮,往腕表机芯里嵌。
他指腹的薄茧磨得发亮,每一个动作都轻得像怕惊扰了时间。
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