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老太太报出一个数字，比她预想的要稍微高一些，但还在她紧紧攥着的那卷钞票能够覆盖的范围之内。
她几乎没有犹豫，像是怕下一秒就会反悔，迅速地从口袋里掏出那些被汗水微微濡湿的零钱，一张一张，仔细地数好，递了过去。
其中有几张褶皱的角，被她用力地、反复地抚平过。
老太太接过钱，慢悠悠地用一个印着暗红色牡丹花的简陋纸袋，将丝巾仔细包好，递给她。
“好孩子，有心了。”
拿着那个轻飘飘却又仿佛重若千钧的纸袋走出杂货店，林未雨长长地舒了一口气。
夕阳的余晖将她的影子拉得很长，街道上车水马龙，人声嘈杂，但她却感觉世界仿佛被按下了静音键，只有心脏在胸腔里，因为完成了一件神圣使命而咚咚地、有力地跳动着。
她想象着母亲收到礼物时的样子。
母亲一定会先愣了一下，然后那双总是带着些许疲惫和操劳痕迹的眼睛里，会闪过一丝她很少见到的、明亮的光彩。
她可能会嗔怪她乱花钱，语气里却藏着掩饰不住的欣慰。
她可能会小心翼翼地抚摸着丝巾光滑的表面，像抚摸一个易碎的梦。
她或许会在某个不用上班的清晨，对着家里那面有些模糊的旧镜子，将丝巾系在颈间，端详片刻，然后又不舍地解下来，重新叠好，放进衣柜最深处的那个带锁的抽屉里，和她那些几乎从未穿出过家门的、颜色鲜亮些的衣服放在一起。
母亲的衣柜，是一个被岁月和现实尘封的舞台。
里面挂满了色调灰暗、款式过时的衣物，像一片沉寂的、失去了季节更迭的森林。
只有最里面，藏着几件她年轻时的裙子，颜色明媚，腰身纤细，像被遗忘在角落里的、过了时的海报，无声地诉说着一个与眼前这个被生活磨去了棱角的妇人截然不同的、属于遥远过去的故事。
父亲常年在外打工，像一只候鸟，只在春节时短暂地归巢，带回一身的尘土和一张数额固定的存折。
母亲用那点微薄的收入，精打细算地支撑着这个家，支撑着她的学费和生活。
她像一棵被种在贫瘠土地上的植物，拼命地向下扎根，汲取着稀薄的养分，然后将所有能开出的花、能长出的叶，都毫无保留地给予了她的女儿。
而她自己，则在这个过程中，慢慢地褪去了颜色，收敛了芬芳。
林未雨知道，这条丝巾，改变不了什么。
它无法抚平母亲眼角的皱纹，无法让父亲归家的次数变得频繁，也无法让那个总是显得有些空旷和清冷的家瞬间温暖起来。
但是，她只是想用自己笨拙的方式，告诉母亲：我看见您的付出了，我看见您被掩藏的美丽了。
我想把一点点我认为的、属于夏天的，属于更明媚生活的颜色和柔软，系在您的颈间。
哪怕，它轻如蝉翼。
回到家，果然如她所料，冷冷清清。
母亲上的是晚班，要到夜里十点多才能回来。
厨房的灶台是冷的，没有想象中的热气腾腾的饭菜。
她放下书包，将那个印着牡丹花的纸袋，轻轻地、郑重地放在了母亲卧室的床头柜上，压在母亲每晚睡前必读的那本《家庭医生》杂志下面，只露出一个小小的角。
她没有写卡片。
有些话，她说不出口，也写不下来。
那份心意，就让它静静地躺在那里，等待被发现吧。
做完这一切，她回到自己的小房间，摊开作业本，却一个字也看不进去。
窗外的天色渐渐暗下来，由温暖的橘红变为沉静的靛蓝。
远处传来邻居家炒菜的滋啦声和隐约的电视声，更反衬出她这里的寂静。
她忽然想起了顾屿。
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