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我仰头，声音撞碎在药香里：“裴澄，你有什么想吃的吗？”
他怔了怔，眸中浮起一点极淡的亮，像雪面映出灯影。
“想吃……你摘的枇杷。”
后院的枇杷树比想象得高，黑褐色的枝桠举着雪，像无数只冻僵的手。
我攀上去，寒气顺着指尖往骨缝里钻，却觉得心里有一盏小小的灯被点亮——那是他眼里久违的光。
枇杷金黄，托在掌心像一轮被冬天私藏的太阳。
我摘了满满一篮，跳下来时雪沫溅起。
小厨房蒸汽缭绕，窗棂上结着冰凌。
我将枇杷去核，加两颗红枣，小火慢煮。
汤水温吞地冒着泡。
我偷偷写下两人名字，又被自己慌忙擦掉。
剩下的果子洗净，排在白瓷盘里。
推门时，裴澄正倚枕望向门口，眸子黑得能吸进所有光。
看见那盘枇杷，他忽然笑了——笑容薄得能被风吹破，却足以让满室
，
烛火跳了一下，爆出一粒灯花。
裴澄望我，眼底浮起一层水光，却倔强地不肯坠落。
半晌，他抬手，指尖沾了我额前的雪水，轻轻一抹。
“谢谢你……”
我摇头，额头抵在他锁骨，那里有一道旧疤，像被岁月啄出的缺口。
他的心跳隔着皮肉传来，微弱却固执，像雪下挣扎的草籽。
眼泪落在他寝衣上，洇出深色圆痕。
他哽咽，声音碎成雪粉。
“我这是高兴的……从来没人，对我这么好过……”
窗外，雪悄悄停了，檐角悬着冰凌，像无数未落的泪。
傍晚，我抱着铜暖炉推门，屋里药味与墨香缠在一处，像两条不肯分开的河。
裴澄倚在绣墩上，青丝散在雪色中衣，灯火把他睫毛的影子拉得老长，仿佛一折就会断。
我铺开宣纸，笔尖蘸了靛青，问他：“心里的檐角，要翘得多高才够？”
他抬眼，那一瞬，雪光全落进他瞳仁里，亮得惊人，又迅速暗下去，像被风吹熄的灯芯。
“再高一些，”
他声音轻得几乎被纸声吞没，“要像倦鸟振翅，却飞不走的样子。”
我照做，腕底起楼阁，飞檐挑雪。
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