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他低下头，目光像是被钉住了一般，死死锁在自己的动作上。
然后，他掏出了那个小小的、边缘甚至有些微锈迹的铁皮盒子。
盒子的盖子上，贴着一片已经褪色得几乎看不出原本鲜艳色彩的星空贴纸。
图案模糊，星星的轮廓已然不清，只剩下大片黯淡的蓝和零星的白，像一场盛大烟火燃尽后，天空残留的苍白痕迹。
——那个在工具棚里，不慎泄露了他所有深藏的少年心事与卑微渴望的潘多拉魔盒。
——那个被他方才死死按在怀中，仿佛要用力嵌进自己血肉里、与之融为一体的秘密之源。
冰凉的铁皮触感透过指尖的皮肤，清晰地传递过来，带来一丝微弱的、几乎可以忽略不计的刺痛，却也奇异地，给予了他一丝同样微弱到可怜的支撑感。
他粗糙的、带着常年与木料工具打交道留下的薄茧的拇指，无意识地、一遍又一遍地、反复摩挲着盒盖上那片模糊的星空。
那动作里，带着一种近乎虔诚的、绝望的、如同信徒抚摸神像般的深深眷恋。
然后，他用那只没有受伤、却依旧控制不住微微颤抖的右手，极其缓慢地、小心翼翼地，用指尖撬开了那个小小的、有些紧涩的盒盖。
“咔哒。”
一声细微到极致的轻响，在这落针可闻的寂静里，却清晰、尖锐得如同平地惊雷。
盒子里面的世界，展露出来。
那些承载着过往岁月的物什，安静地、温顺地躺在那里：泛黄卷边的老照片，颜色褪去、只剩下模糊轮廓的校徽，一片失去了所有水分、变得脆弱易碎的干枯银杏叶，几张折叠得整整齐齐、边缘却已磨损的草稿纸……它们像是一群被时光封印在此的精灵，沉默地守护着一段无人知晓的青春。
林叙的目光，像是被无形的线牵引着，直直地落在最上面那一张照片上。
塑胶跑道上，少年沈知时冲刺的瞬间被抓拍下来。
飞扬的黑发在空中划出充满生命力的弧度，绷紧的下颌线勾勒出青涩而锐利的轮廓，充满爆发力的腿部肌肉线条，每一寸都洋溢着那个年纪特有的、不管不顾的蓬勃朝气……照片是泛黄的，带着岁月的痕迹，可那一瞬间的阳光，却仿佛拥有着穿透纸背的力量，灼热地、毫不留情地刺向他早已千疮百孔的心，刺得他眼睛一阵剧烈的酸胀与疼痛。
他的喉结剧烈地上下滚动了一下，如同吞咽下了一块烧红的炭火。
干裂的嘴唇微微翕动了几下，试图发出声音，却先尝到了喉咙深处翻涌上来的、铁锈般的腥甜。
他闭了闭眼，再睁开时，那双空洞的眸子里，似乎凝聚起了一点微弱的光。
他开口，声音沙哑得如同粗糙的砂纸反复摩擦过枯木，每一个字都像是从被撕裂的声带里，混合着血与泪，艰难地挤压出来：
“沈知时……”
他叫了他的全名。
不再是那个带着刻意疏离、公事公办的“沈工”
。
只是一个名字，却仿佛用尽了他积攒了许久的力气。
“我……”
他停顿了一下，似乎在组织语言，又似乎在积蓄继续说下去的勇气，“……没有资格……”
声音破碎不堪，带着浓重得化不开的鼻音，像是感冒患者沉重的呼吸，“……没有资格……怪你当年的‘不敢想’，‘不能想’……”
他抬起眼，目光虚浮地落在沈知时依旧僵硬的背影上，仿佛透过那层衣料，能看到对方同样千疮百孔的内心。
“……就像……”
他艰难地续上，“……就像你也没有资格……怪我现在的……躲……”
这句话说完，他仿佛被抽走了大半的力气，胸口剧烈地起伏着，需要依靠着身后藤编沙发的扶手，才能勉强支撑住自己发软的身体。
他停顿了更长的时间，仿佛在泥沼中跋涉，每前进一步都需要耗费巨大的能量。
最终，他用一种近乎气音的、带着无尽疲惫与认命的声音，说出了那个结论：
“我们都没有错，当年的事，我们各有难处。
我们都……被困住了……”
他再次抬起头，目光越过了沈知时那如同冰冷礁石般的背影，茫然地、没有焦点地投向窗外那片清冷得近乎残酷的月光。
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