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夜已深，破庙里没有灯。
茯苓靠在墙上，闭着眼睛，但没有睡。
脑子里一条一条线在转，像织布机上的梭子，穿过来穿过去，停不下来。
江鸥坐在对面，抱着膝盖，也没睡。
月光从破屋顶漏下来，照在他脸上，照出一层灰白的颜色。
他看着茯苓，看了很久，突然开口：“掌柜的，你说，咱们这次能熬过去吗？”
茯苓睁开眼睛，看着他。
江鸥别过脸去，盯着地上那片月光：“我不是怕死。
我是怕……死了也白死。
那些人，方记者，小周，老吴，还有那个烧得认不出来的孩子。
他们死了，咱们要是也死了，谁替他们记着这笔账？”
茯苓没说话。
江鸥又转回头，看着她：“你说话呀。”
茯苓慢慢坐直身子，把那个小竹管从怀里掏出来，放在手心里，转了一圈。
“江鸥。”
她说，“你今年多大？”
江鸥愣了一下：“三十五。”
“三十五。”
茯苓点点头，“我二十三。”
江鸥张了张嘴，没说出话。
茯苓把竹管收回去，重新靠回墙上：“你三十五，我二十三。
方记者四十一，小周十九，老吴五十三。
那个学徒，听说才十五。
咱们这些人，加一块儿，快两百岁了。”
她顿了顿，声音低下去：“这两百岁，换的是什么？换的是咱们还活着的人，能替他们记着账。”
江鸥看着她，眼眶发红，没吭声。
外头突然有动静。
茯苓瞬间坐直，手按在腰上——腰里是空的，枪给了江鸥，没要回来。
江鸥也站起来，摸到门边，贴着门板听。
脚步声。
很多人的。
从远处过来，越来越近。
江鸥回头，冲茯苓打了个手势：快走。
茯苓站起来，往庙后头走。
后墙塌了一半，能翻出去。
走到墙边，她停住，回头看着江鸥。
“你不走？”
江鸥摇摇头：“我走不动了。
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