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他们的手互相摸索，用力握着，把手都掐痛了。
克里赫太太假痴假呆的只做不看见。
终于时间到了。
克利斯朵夫站在车厢门口，车子一发动，他就跟着跑，眼睛老盯着弥娜，一路和站上的员工乱撞，一会儿便落在列车后面。
他还是跑着，直到什么都看不见了方始上气不接下气地停下来，和一些不相干的人站在月台上。
回到家里，大家都出去了，他哭了一个上午。
他初次尝到离别的悲痛，这是所有的爱人最受不了的磨折。
世界，人生，一切都空虚了。
不能呼吸了。
那是致命的苦闷。
尤其是爱人的遗迹老在你周围，眼睛看到的没有一样不教你想起他，现在的环境又是两人共同生活过的环境，而你还要重游旧地竭力去追寻往日的欢情：那时好比脚下开了个窟窿，你探着身子看，觉得头晕，仿佛要往下掉了，而真的往下掉了。
你以为跟死亡照了面。
不错，你的确见到了死亡，因为离别就是它的一个面具。
最心爱的人不见了：生命也随之消灭了，只剩下一个黑洞，一片虚无。
克利斯朵夫到他们相爱过的地方都去走了一遭，特意要让自己痛苦。
克里赫太太把花园的钥匙留给了他，使他照旧可以去散步。
他当天就去了，痛苦得差点儿闷死。
他去的时候以为能找到一点儿离人的痕迹：哪知这种痕迹只嫌太多，每一处的草坪上都有他的影子在飘浮；每条小路的每个拐弯的地方，他都等他出现，虽然明知不可能，但硬要相信可能；他也竭力去找他爱情的遗迹：那些曲折迷离的小路，挂着紫藤的花坛，小林子里的木凳，还老对自己说着：“八天以前……三天以前……昨天，就不过是昨天，他还在这儿……今天早上还在这儿……”
他把这些念头在胸中翻来覆去的想个不停，直到快闭过气去了才丢开。
——他除了哀伤之外，还有对自己的愤恨，因为他虚度了良辰，没有加以利用。
多少钟点，多少光阴，他有那么大的福分看到他，把他当作空气，当作养料，而他竟不知体味那福分！
他听任时间飞逝，没有把它一分钟一分钟的细细咀嚼……现在……现在可太晚了……没法挽救了！
没法挽救了！
他回到家里，只觉得亲属可厌：他受不了那些脸，那些举动，那些无聊的谈话，和昨天，前几天，他在的时候完全一样的谈话！
他们过着照常的生活，仿佛根本没有他这件不幸的事。
城里的居民也同样的毫无知觉。
大家只顾着自己的营生，笑着，嚷着，忙着；蟋蟀照旧的唱，天上照旧发光。
他恨他们，觉得被普天之下的自私压倒了。
殊不知他一个人就比整个的宇宙都更自私。
在他心目中一切都没有价值了。
他再没有什么慈悲，也不再爱什么人了。
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