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“谢谢你。”
他觉得自己的血往心中倒流。
静默了一会，他吞吞吐吐地问出那句老是压在心上的话：“他没有留下什么话……给我吗？”
他很难过地摇摇头。
他真想能说出他心里期待着的话，只恨自己不会扯谎。
他安慰他说：“他神志昏迷了。”
“他说话吗？”
“我们听不大清。
他说得很轻。”
“女孩子到哪儿去了？”
“给舅舅带到乡下去了。”
“他呢？”
“他也在那边，是上星期一从这儿出发的。”
他们俩又哭了。
外边，伏奇尔太太的声音又在叫洛莎了。
克利斯朵夫一个人在柴房里温着那些死后的日子。
八天！
已经八天了……噢！
天哪！
他变成怎么样啦？八天之中下过多少雨！
……而这个时期内他倒在笑，倒在快活。
他在口袋里碰到一个纸包，是鞋子上用的一副银扣子，他买来预备送他的。
他想起那天夜晚自己的手放在他脱着鞋子的脚上。
那双纤小的脚如今在哪儿呢？一定觉得很冷吧！
……他又想到，那个温暖的感觉便是他对这个心爱的肉体的唯一的回忆。
他从来不敢用手碰一碰他的身体，把它抱在怀里。
现在他去了，对他始终是个陌生人。
关于他的肉体和灵魂，他都一无所知。
他的外表，他的生命，他的爱情，他没有拿到一点儿纪念……他的爱情吗？……他有什么证据？没有一封信，没有一件遗物，——什么也没有。
到哪儿去抓握他的爱呢？在他自己心里呢，还是在他以外？……唉！
只有一片虚无！
除了他对他的爱，除了他自己，他还剩些什么？……——可是不管怎样，他努力想把他从毁灭中抢救出来，想否认死：这种热烈的愿望，使他在激昂的坚信的冲动之下，紧紧抓着那一点儿最后的残余：
……我没有死，我只改换了住处；
我在你心中常住，你这见到我而哭着的人。
被爱者化身为爱人的灵魂。
他从来没读到这几句伟大的名言；但它们的确藏在他的心底里。
每个人都要轮到去登上千古长存的受难的高岗。
每个人都要遇到千古不灭的痛苦，抱着没有希望的希望。
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