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他完全不明白内心有了什么变化。
他的生命解体了，成天的恍恍惚惚，无精打采。
工作简直变了刑罚。
夜里的睡眠是困顿的，断断续续的，作些妖形怪状的梦，种种的欲望抬起头来：他被兽性抓住了。
浑身灼热，汗流浃背，他对自己只感到厌恶；他努力想丢开那些荒唐的脏念头，简直疑心自己疯了。
白天他也逃不了这些兽性的缠绕。
他觉得自己正在往灵魂的黑暗的陷坑里沉下去，没有一点东西可以给他抓握，没有什么藩篱能挡住那种混乱。
所有的盔甲，所有据以自卫的坚固的壁垒：他的上帝，他的艺术，他的高傲，他的道德信仰，一切都崩溃了，瓦解了。
他看到自己**裸的，被捆绑着，躺在地下，一动也不能动，像一个虫蛆满身的尸首。
有时他使劲反抗了几下：他的意志到哪儿去了呢？他号召意志，意志也不来：正如一个人在梦中知道做着梦，拼命想醒而醒不过来。
结果只能从这一个梦转到另一个梦。
末了他觉得不去挣扎倒还少一些痛苦，便抱着无可奈何的心理听其自然了。
他生命的正常的波流似乎给阻断了。
有时它渗进了地下的裂缝，有时却非常猛烈的飞涌起来。
长流不尽的时间也会中断，显出些窟窿，张着大口，让你陷进去。
克利斯朵夫看着这种情形，仿佛跟自己毫不相干。
生灵，万物——连他自己在内，——对他都不相干了。
他照常办公，作事，可完全是无意识的；他觉得生命的机构已经发生障碍，随时可以停止。
和母亲与房东们坐在饭桌前面，在乐队里，在乐师与听众之间，头脑会突然变成一片空虚：他呆呆地望着在他周围扭动的脸，什么都弄不清了。
他问自己：“这些人跟……有什么关系呢？”
他甚至不敢说出“这些人跟我”
。
因为他已经不知道自己是不是活着。
他说话吧，声音仿佛是从别个身体上来的。
做什么动作吧，他又像在远处，高处，塔顶上，看到自己的动作。
他失魂落魄，把手按着脑袋。
他竟要做出一些荒唐胡闹的事来了。
尤其在众目昭彰之下，他自己格外留神的时候，更容易有这种情形。
譬如在爵府里的那些晚会中间，或是他当众演奏的时候，突然之间他觉得需要扯个鬼脸，说些野话，向大公爵吐吐舌头，或是往什么太太的屁股上踢一脚。
有一回他挣扎了一个晚上，因为他一边指挥乐队，一边竟想当众脱衣服；而他越是压制这念头，越是被这个念头纠缠不清，只要使尽全身之力才能撑过去。
在这种荒唐的斗争之后，他一身大汗，觉得脑子里空空如也。
他真是疯了。
只要他想到不该做某一件事，某一件事就像偏执狂一样顽强地把他死抓不放。
于是他的生活不是被那些疯狂的力播弄，就是堕入虚无的境界。
一切像是沙漠上的狂风。
哪儿来的这阵风呢？这种疯狂又是怎么回事呢？扭他的四肢，扭他的头脑的欲望，从哪个窟窿里冒出来的呢？他仿佛是一张弓，被一只暴烈的手快拉断了，——不知为了什么目的，——过后又被扔在一边，像无用的枯枝似的。
他不敢深究自己做了谁的俘虏，只觉得被打败了，非常屈辱，又不敢正视自己的失败。
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