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里边黑洞洞的，地位刚好容得下他这个孩子，蜷着身子躺在地板上。
人家抽的烟直刺他的眼睛与喉咙；另外还有灰尘，一大球一大球的像羊毛；可是他毫不在意，只顾严肃地听着，像土耳其人般盘膝而坐，肮脏的小手指把琴后布上的那些窟窿愈挖愈大。
所奏的音乐他并不全部喜欢，但绝对没有使他厌烦的东西；他也从来不想整理出什么意见来，因为他觉得年纪太小，什么还没有懂。
有些音乐使他瞌睡，有些使他惊醒；反正没有不入耳的。
虽然他自己并没知道，可是使他兴奋的总是些上品的音乐。
他知道没有人看见，就扮着鬼脸，耸着鼻子，咬着牙齿，或者吐出舌头，做出发怒的或慵懒的眼神，装着挑战的，威武的神气挥舞手足，他恨不得往前走，打，把世界碎为齑粉。
他**得那么厉害，终于钢琴顶上露出了一个人头，对他喊道：“喂，孩子，你发疯了么？不准和钢琴捣乱，把手拿出来好不好？我要来拧你的耳朵了！”
——这一下他可是又羞又恼。
干吗人家要来扫他的兴呢？他又不干坏事。
真的，人家老是跟他过不去！
他的父亲又从而附和。
人家责备他吵闹，不喜欢音乐。
结果连他自己也相信这话了。
——那些老实的公务员只会像机器似的奏些协奏曲；要是告诉他们，说在场的人中间对音乐真有感觉的只有那个孩子的话，他们一定会大吃一惊的。
倘使人家要他安静，那么干吗奏那些鼓动他的曲子呢？在那些乐章中，有飞奔的马，刀剑的击触，战争的呐喊，胜利的欢呼，人家倒要他跟他们一样摇头摆脑地打拍子！
那他们只要奏些平板的幻想曲，或唠叨了大半天而一句话也没说的乐章就得了。
这类东西在音乐中有的是，例如高特马克的那一阕，刚才老钟表匠就很得意地说：“这个很美。
一点也不粗糙。
所有的棱角都给修得圆圆的……”
那时孩子就迷迷糊糊的很安静了。
他不知道人家奏些什么，到后来甚至听不见了；但他很快活，四肢酥软，在那里胡思乱想。
他的幻想可并不是什么连贯的故事，而是没头没尾的，他难得看到一幅清楚的形象：母亲做着点心，用刀刮去手指上的面糊；——或是隔天看见在河里游泳的一只水老鼠；——再不然是他想用柳条做的那根鞭子……不知道为什么现在会想起这些！
——他往往是一无所见，可是明明觉得有无数的境界。
那好比有一大堆极重要的事，不能说或不必说，因为是尽人皆知的，从古以来就是这样的。
其中有些是凄凉的，非常凄凉的；但绝对没有日常生活中遇到的那种难堪，也并没有像克利斯朵夫挨着父亲的巴掌，或是羞愤交加地想着什么委屈的时候那种丑恶与屈辱：它们只使他精神上感到凄凉静穆。
同时也有些光明的境界，散布出欢乐的巨流，于是克利斯朵夫想道：“对啦……我将来要做的就是这样的。”
他完全不知道所谓这样的是怎么回事，也不知道为什么他说这句话；但他觉得非说不可，觉得那是极明显的事。
他听到一片海洋的声音，就在他身旁，只隔着一道砂堤。
这片海洋是什么东西，要把他怎样摆布，克利斯朵夫连一点观念都没有。
他只意识到这海洋要从堤岸上翻过来，那时……啊，那时才好呢，他可以完全快乐了。
只要听着它，给它宏大的声音催眠着，一切零星的悲痛与耻辱就都能平复下来；固然这些感觉还使他伤心，可是再没有可耻与侮辱的意味：一切都显得那么自然，差不多是甜美的了。
平庸的音乐往往使他有这种醉意。
写作这类东西的人是些可怜虫，一无所思，只想挣钱，或是想把他们空虚的人生编造一些幻象，所以才依照一般的方式——或为标新立异起见而全然不照方式——把音符堆砌起来。
但便是一个伧夫俗物所配制的音乐，也有一股强烈的生命力，能把天真的心灵激发出狂风骤雨。
甚至由俗物唤引起来的幻想，比那些使劲拖曳他的强有力的思想更神秘更自由：因为无意义的动作与废话并不妨害心灵自身的观照……
孩子这样的躲在钢琴后边物我两忘，——直到他忽然觉得蚂蚁爬上他大腿的时候，才记起自己是个小孩子，指甲乌黑，把鼻子往墙上轻轻挨着，双手攀着脚的小孩子。
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