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阿泰尔从墙角捡起一根木棍，在手里掂了掂，递给李白。
“拿着。”
李白接过木棍，握在手里，比想象中的重。
“刺我。”
李白愣了一下：“什么？”
“用你手里的棍子，刺我。”
李白犹豫了一瞬，然后双手握紧木棍，朝阿泰尔胸口刺去。
阿泰尔侧身让开，那棍刺了个空，李白收不住势，往前踉跄了两步。
“太慢。
再来。”
李白站稳，转身，又刺。
阿泰尔又让开。
“太慢。
再来。”
李白刺了七次，阿泰尔让了七次。
第八次，李白没有刺。
他站在原地，握着木棍，喘着粗气，额头上已经见了汗。
“怎么不刺了？”
阿泰尔问。
李白抬起头：“刺不中。”
“知道为什么不中吗？”
李白想了想：“太快？”
“太慢。”
阿泰尔从他手里拿过木棍，“你刺的时候，眼睛盯着我的胸口，可你的肩膀先动了。
你一动，我就知道你往哪儿刺。”
阿泰尔把木棍递还给他，“再来。”
这次，李白刺得更快，更狠。
阿泰尔依然让开了，可这一次，他的嘴角微微翘了一下。
冯仁站在廊下，看着这一幕，转过身，走回堂屋。
李客还站在那里，手里攥着那盏已经凉透的茶，没喝。
“坐。”
冯仁在主位坐下，指了指对面的椅子。
李客依言坐下，把茶盏放在桌上，双手搁在膝上。
“你儿子，有天赋。”
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