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说话的那个女生也看了过来。
她的目光在顾未晞脸上停留了两秒——那是评估性的、不带多余情绪的一瞥，像在扫描一个数据点。
“填表吧。”
她递过表格，语气恢复了公事公办，“宿舍C栋307。
这是校园卡，里面已经预存了三百元补助。
教材明天统一领。”
表格需要填写的项目很多，包括家庭背景、父母职业、特长奖项。
顾未晞在“特长”
一栏犹豫了片刻，最终写下：数学建模（全国二等奖）。
她没有写素描。
也没有写曾经在市美术馆少年组比赛里，那幅被评委评价为“有惊人空间感”
的、拿了唯一金奖的静物写生。
画架和颜料被她留在了老家。
母亲收拾行李时说：“北京宿舍小，放不下这些没用的。”
办完手续，她按照指示牌往C栋走。
路过艺文中心时，她忍不住又看了一眼。
玻璃门开合，有人进出。
忽然，她的脚步停了下来。
艺文中心大厅里，立着一幅刚刚布展完成的油画。
画前站着一个女孩。
女孩穿着纯净的白色连衣裙，裙摆到小腿肚，脚下是一双浅蓝色的帆布鞋。
她背对着门口，长发松松地束在脑后，露出白皙的脖颈。
她仰头看着那幅画，一动不动，像一尊被遗忘在美术馆里的雕塑。
顾未晞看不清画的内容，但她能看清光——午后的阳光穿过玻璃穹顶，恰好洒在女孩身上，给她周身镀上一层毛茸茸的金边。
光里有细小的尘埃在旋转、飞舞，慢得像深海里的水母。
那一刻，时间出现了裂缝。
顾未晞十二岁那年，在市图书馆角落里发现了一本没有封皮的小说。
书页泛黄，边角卷起。
她坐在地上看了整整一个下午。
故事讲的是民国时期两个女学生的故事，她们在战火中的昆明相遇，一起读诗，一起在滇池边看海鸥。
其中一个总穿白色的旗袍，另一个喜欢在日记本里画她低头读书时的侧脸。
书在关键处缺了十几页。
她永远不知道结局是什么。
但那个穿白色旗袍的身影，和眼前这个站在光里的背影，在某一个维度上重叠了。
一种遥远而战栗的熟悉感，顺着脊椎爬上来。
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