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余江平终于开口。
周白鸽把她们之间的对话复述了一遍。
余江平听完，沉默了很久。
“你话会企喺我前面。”
她说。
“系。”
余江平看着前方的路。
“我其实唔需要人企喺我前面，”
她说，“我自己行到。”
周白鸽没有说话。
“但系，”
余江平顿了顿，“知你喺度，我会安心啲。”
周白鸽把她的手握得更紧。
——
傍晚，她们回到喜洲客栈。
沈璃和张穆坐在院子缅桂树下，面前摊着几块刚从周城买回来的扎染布。
靛蓝的、藕粉的、月白的，在暮色中泛着柔和的光泽。
“返嚟啦？”
沈璃抬头，看了看她们的表情，没有问见父母的细节。
她只是把手边一块月白色的扎染布递给张穆：“呢块染得最靓，你攞去。”
张穆接过，手指轻轻摩挲布面上细密的云纹。
“像潮痕。”
她轻声说。
周白鸽看着那块布，想起深水埗唐楼天台那位老太太。
想起她说，每一块布染出来的颜色，都会根据当天的天气有细微变化。
晴天偏蓝，阴天偏灰，雨天晕出意想不到的云纹。
就像记忆。
就像时间。
就像人与人之间那条看不见、却始终存在的纽带。
——
深夜，周白鸽独自坐在天台。
洱海已经隐入夜色，只留下一片模糊的深蓝。
苍山的方向有几点零星光亮，那是山腰村落未眠的灯火。
余江平在她身侧坐下。
“谂紧阿嫲？”
她问。
周白鸽点头。
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