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余江平看着她。
“你系第一个我唔敢用广东话同佢讲嘢嘅人。”
周白鸽的声音很轻，像在剖开一枚果核。
“惊佢听到我嘅口音，惊佢知道我家嘅事，惊佢觉得我唔够好。”
她的指尖在余江平掌心划着无意义的圆。
“惊佢发现，原来我咁多年都系扮嘅——扮系呢度嘅人，扮系佢哋嘅同类。”
余江平握住她的手指。
“你唔系扮。”
她说，普通话，“你就是这里的人。
你的根在这里。”
周白鸽看着她。
“张穆也是。”
余江平说，“沈璃也是。
陈婆婆也是。
深水埗阿婆也是。
每个人都有自己的路要行，有自己的疤要遮。
你只是走了一条比较长的路，遮了一块比较深的疤。”
她的拇指轻轻摩挲周白鸽的虎口。
“但你不必一直遮下去。”
周白鸽没有说话。
她低下头，把额头抵在余江平肩上。
这个姿势让她们像两只依偎取暖的鸟，在冬末春初的夜里交换呼吸。
余江平的手从她掌心滑到手腕，又从手腕滑到小臂，最后停在那道淡淡的旧伤疤上——那是周白鸽十五岁时被咖啡机蒸汽管烫伤的印记。
“呢个疤，”
她轻声说，粤语，“几时嘅事？”
周白鸽没有抬头。
“十五岁。
阿嫲走咗之后嗰年。”
余江平没有问她痛不痛。
十五岁的痛，三十三岁的她无法代为承受。
她只是低下头，唇落在那道疤上。
很轻。
轻到像一片羽毛落在水面。
周白鸽的呼吸顿了一瞬。
然后她抬起头，看着余江平。
她们离得很近。
近到能看见彼此瞳孔里倒映的窗灯，近到呼吸交缠成同一道气流。
余江平的指尖从她小臂的伤疤滑到她锁骨下方——那里有一枚昨夜新留的吻痕，深红如将熟的莓果。
“呢个，”
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