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页边有一行小字，铅笔写得很轻：“年初八，夜。
等的人回来了。”
余江平蹲下来，看着那幅素描。
然后她伸出手，轻轻握住周白鸽垂在沙发边的手。
周白鸽醒了。
她没有睁眼，只是收紧了相握的手指。
“回来了。”
声音带着刚醒的沙哑。
“嗯。”
“录音整理完了？”
“完了。”
“陈婆婆的手模什么时候做？”
“下周六。”
“我陪你去。”
“好。”
她们的对话很轻，像怕惊动窗外的夜色。
余江平低头，唇落在周白鸽锁骨下方三寸的位置。
那里还有昨夜印记的残影，淡红如将谢的茶花。
她的吻很轻，像把一枚落花重新贴回枝头。
周白鸽没有动，只是把手指更深地嵌入她的指缝。
窗外没有星光，也没有月光。
香港的冬夜总是这样，云层低垂，把城市裹进柔软的黑暗里。
但在这个小小的客厅里，灯光很暖，速写本还摊开着，两双手在旧沙发上紧密相握。
等的人回来了。
印记会重新变深。
春天会来。
潮水会涨。
而她们，还有很多个这样的夜晚——
一个在等，一个在回，在等待与归来之间，用吻痕标记每一个确认的瞬间。
不急。
慢慢来
正月十三，夜。
香港的春节气息仍未散尽。
街边商铺的红灯笼还亮着，唐楼外墙贴着的挥春在夜风中微微掀动边角，茶餐厅的菜单上依然保留着“发财好市”
的推荐菜。
但元宵未至，年还不算过完。
沈璃的酒吧二楼，空间改造已近尾声。
新铺的旧船木地板泛着温润的哑光，墙面的回收老花砖拼出抽象的海浪图案，天花板上隐藏的扩香系统完成最后调试。
张穆站在房间中央，闭着眼睛，轻轻吸气。
“扩散均匀吗？”
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