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粗粝，变形，布满细密的裂纹。
但在搅拌的动作中，那双手却有一种奇异的温柔——像抚摸，像对话，像在确认老友的安好。
“婆婆，”
她轻声问，“您这五十五年，有没有想过不做？”
陈婆婆停下手中的动作，看着坛里深褐色的虾酱，沉默了很久。
“谂过。”
她终于说，“阿女六岁那年，佢爸爸出海出事。
我一个人又要凑女，又要做工，好多次谂过唔做。”
她把木勺靠在坛边，缓缓直起腰。
“但第二日天光，醒来又系去海边收货，洗虾，腌坛。
唔做，唔知做乜。
做咗几十年，手记得点做，心都记得。”
她低头看着自己的手，像看一位老友。
“呢对手，陪咗我大半世。
我唔舍得佢哋。”
余江平没有说话。
她看着陈婆婆的手，也看着自己手里那支正要记录的铅笔。
窗外，海风掀起工棚的布帘，阳光碎了一地。
傍晚，余江平回到西环。
周白鸽还在咖啡店做最后的整理。
明天初五，店铺开市，小敏和阿杰都会回来。
她要提前准备好豆子，调试机器，把过年这几天的空缺补上。
门铃响起时，她正蹲在吧台后面清点库存。
抬头，看到余江平站在门口，背着那个旧帆布包，脸上带着渡轮海风留下的红晕。
“回来了。”
周白鸽站起身。
“嗯。”
余江平走近，没有拥抱，只是站在吧台对面，隔着那张被她擦拭了无数遍的原木台面。
“今天在大澳……”
她顿了顿，似乎在组织语言，“陈婆婆说，她的手陪了她大半世，她不舍得它们。”
周白鸽看着她。
“我忽然想到，”
余江平说，“你也会这样不舍得吗？”
她没有说“不舍得什么”
，但周白鸽听懂了。
周白鸽从吧台后面走出来，站到她面前。
“会。”
她说，“每一天都会。”
余江平看着她，很久没有说话。
窗外最后一抹夕光正在消逝，咖啡店没有开顶灯，只有展示柜的暖黄光晕映在两个人身上。
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