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她捧着那盆水仙，走过斜坡街道，走过亮着暖黄灯光的旧书店，走过贴满招租广告的唐楼。
拐进巷口时，她看到公寓楼下站着一个人。
余江平。
她穿着那件洗旧了的牛仔夹克，手里捧着那盆开了花的水仙。
和她早上发照片时一样。
和腊月廿三那个夜晚一样。
和许多许多个等待与归来的瞬间一样。
周白鸽走过去，在她面前站定。
两盆水仙，一盆复瓣，一盆单瓣，在暮色中对望。
“我买了新的。”
周白鸽说。
“我看到了。”
余江平说。
“让它和你的作伴。”
“好。”
楼道很安静，感应灯随着她们的脚步一层层亮起。
余江平走在前面，周白鸽跟在后面，手里各捧一盆水仙。
在四楼转角，余江平停下脚步。
周白鸽也停下。
楼梯间的窗开着，晚风吹进来，将两盆水仙的花香搅在一起。
余江平转过身，看着她。
“你今日同花店老板娘讲广东话。”
她说。
这不是疑问句。
周白鸽点头。
“你从来唔同我讲。”
周白鸽没有解释。
她只是伸出手，轻轻握住余江平捧着花盆的那只手。
花盆很凉，余江平的手背也很凉。
她把那只手翻过来，低头，唇落在她掌心。
很轻。
轻到几乎只是呼吸的温度。
然后她抬起头，看着余江平的眼睛，用粤语说：
“以后同你讲。”
余江平看着她，很久没有说话。
她的掌心还残留着那枚无形的印记。
没有颜色，不会留疤，但此刻正微微发烫。
“好。”
她说。
依然是普通话。
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