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此刻在酒吧二楼的灯光下,张穆收拾好工具包,抬起头,迎上沈璃的目光。
“明日庙街开年,”
沈璃说,用的是粤语,语调平淡如日常,“有舞火龙,去唔去睇?”
张穆点头。
她从来不问“几点”
“在哪等”
“还有谁”
。
沈璃说“去”
,她就答“好”
。
这不是迁就,是信任。
正月十四,庙街。
香港的庙街从不属于游客宣传册上那些光鲜的夜景。
它更乱,更脏,更吵,也更真实——卖翻版CD的摊贩与卖神像的老店并肩而立,煲仔饭的蒸汽与算命先生的檀香在空中交缠,南亚裔商人的叫卖与本地阿婆的议价声此起彼伏。
舞火龙是庙街一年一度的盛事。
正月十四至十六,连续三晚,居民用稻草扎成长龙,遍插线香,在锣鼓声中穿街过巷,祈求平安。
周白鸽小时候跟阿嫲来看过一次。
那是三十多年前,她还不到十岁,挤在人潮里只能看到无数条移动的腿和偶尔擦过头顶的火龙尾巴。
阿嫲把她架在肩上,她终于看到那条烟熏火燎的龙,在夜色中吞吐星火。
阿嫲去世后,她再没来过。
“在想什么?”
余江平的声音把她拉回现实。
她们站在庙街牌坊下,等人。
晚风送来煲仔饭的焦香和烧腊的甜腻,远处锣鼓已隐约可闻。
“小时候,”
周白鸽说,“阿嫲带我来过。”
余江平侧头看她,没有追问细节。
她只是握住周白鸽的手,轻轻收在掌心。
周白鸽没有回握,也没有抽开。
她们的手就这样松松地叠着,在拥挤的人潮边缘,像两片偶然交叠的落叶。
沈璃和张穆从地铁站方向走来。
沈璃依然一身黑色,张穆裹着那件米白羽绒服,围巾遮住半张脸。
两人并肩走得近,近到手臂几乎相触,却始终隔着半寸距离。
那半寸里,有欲言又止,有礼,有怯。
也有某种只有她们自己知道的默契。
“人好多,”
沈璃用粤语说,目光扫过黑压压的人群,“跟紧啲,唔好散开。”
她这句话是对所有人说的,但说完后,目光在张穆脸上停留了一瞬。
然后她伸出手,握住了张穆的手腕。
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