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周白鸽说，“听说那里有很老的钢琴，下午常有即兴的爵士乐演奏。
我想画弹钢琴的手。”
“那很好，”
余江平点头，但周白鸽能看出她的心思不在这里，已经飞回了那些手模上。
她们安静地吃完早餐。
雨声敲打着工作室高大的玻璃窗，室内只有餐具轻轻碰撞的声音和窗外巴黎的雨声。
“江平，”
周白鸽忽然说，“今晚你必须回家休息，不管工作进展如何。
我需要你保证。”
余江平抬头看她，眼中闪过一丝惊讶，然后软化下来：“我保证。
今晚七点前一定回家。”
“我们一起做晚餐，”
周白鸽说，“简单的，不需要复杂。
然后早休息。
好吗？”
“好，”
余江平伸手握住她的手，“谢谢你，白鸽。
谢谢你照顾我。”
周白鸽握紧她的手，感觉到那熟悉的温暖和力量，但也感觉到皮肤下的疲惫紧绷：“我爱你。
所以照顾你，不是负担，是爱的自然表达。”
余江平的眼睛微微湿润，但她很快眨眨眼，掩饰过去：“我也爱你。
现在去吧，去画你的钢琴手。
晚上见。”
周白鸽收拾好餐具，准备离开。
在门口，她回头看了一眼——余江平已经回到了那件手模前，重新投入了工作。
她的背影在工作室宽敞的空间里显得有些孤单，但又充满了某种坚定而专注的力量。
那一刻，周白鸽突然明白了什么。
她明白了余江平的创作不仅仅是工作，是她存在的核心方式，是她与世界对话的语言，是她理解自我和表达自我的途径。
这种理解让她对自己的角色有了新的视角——她不需要成为创作的一部分，只需要成为那个让创作成为可能的支持系统，那个安全的后方，那个可以回归的港湾。
圣日耳曼区的“CafédeFlore”
花神咖啡馆是巴黎最著名的文学咖啡馆之一，萨特、波伏娃等存在主义哲学家曾在这里度过无数时光。
周白鸽选择这里不是因为它的名气，而是因为她听说下午这里常有即兴的爵士乐演奏，而且咖啡馆里有一架老旧的立式钢琴，琴键已经被无数手指磨得光滑发亮。
下午两点，雨势稍减，变成了蒙蒙细雨。
周白鸽走进咖啡馆，立刻被温暖而怀旧的气氛包围——深红色的皮革长椅，镜面墙壁，深色木制桌椅，空气中弥漫着咖啡、巧克力和旧书的混合香气。
虽然是工作日，但咖啡馆里几乎坐满了人——有游客，有学生，有读报的老人，有在笔记本电脑上工作的年轻人。
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