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余江平说，声音很轻。
空气中有片刻的凝固。
厨房里炖锅的微弱咕嘟声，窗外渐弱的车流声，唱片机里钢琴的最后一个音符落下。
然后下一首曲子开始，是比尔·埃文斯的《PeacePiece》，缓慢、沉思、循环往复。
周白鸽抬起头，目光与余江平相遇。
吧台的暖光在她脸上投下柔和的阴影，那些平日紧锁的眉头微微舒展，嘴角有几乎看不见的颤抖。
“江平，”
她说，声音比平时更低，“我不擅长这个。
不擅长表达，不擅长承诺，不擅长……让人靠近。”
“我知道。”
余江平平静地说，“我也不擅长。
我们都擅长用作品说话，而不是用言语。
但也许，我们可以学习。”
“学习什么？”
“学习在艺术之外，也在生活中创造真实的连接。”
余江平伸出手，不是去碰周白鸽，只是平放在吧台上，掌心向上，一个开放的姿态，“不急。
我们可以像创作一样——先画草图，做小稿，测试材料，慢慢找到正确的比例。”
周白鸽看着那只手。
手指修长，关节处有黏土和石膏残留的细微痕迹，指甲修剪整齐但边缘有工作的磨损。
这是一双艺术家的手，一双创造过美丽也承受过伤痛的手。
她缓缓抬起自己的手，悬在半空，犹豫。
然后，轻轻地，将指尖放在余江平的掌心。
只是指尖的触碰，轻微的、试探的、几乎感觉不到的触碰。
但两人都屏住了呼吸。
皮肤接触的那一点，温度开始传递。
余江平的手掌温暖，周白鸽的指尖微凉。
钢琴曲在背景中流淌，像时间的河，将这一刻包裹其中。
“这样，”
周白鸽说，声音几乎听不见，“这样可以吗？”
余江平点头，不敢动，怕任何动作都会打破这个脆弱的平衡。
“可以。”
她们保持着这个姿势，直到下一首曲子开始。
然后周白鸽收回手，动作自然得像什么都没发生，但余江平看到她的耳根微微泛红——这是她第一次见到周白鸽流露出明显的羞赧。
“饭要凉了。”
周白鸽说，重新拿起筷子。
“嗯。”
余江平也继续吃饭，但嘴角有抑制不住的笑意。
接下来的晚餐时间，她们聊着更安全的话题：场地勘察的细节，张穆的气味实验，沈璃的项目管理风格。
但那个短暂的触碰像一道隐秘的裂缝，让光透了进来，改变了房间的质地。
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