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不是绾情的笑，不是教坊司的笑，而是沈云锦的笑——那个七岁时在寒山寺的凉亭里，被母亲搂在怀里，看着雨后彩虹的笑。
那笑容太干净，干净到不像是一个在风月场里滚了三年的女人应该有的。
他看着她那个笑容，喉结上下滚动了一下。
然后他掀开了被子。
被子飞出去，落在地毯上，发出沉闷的一声响。
沈绾情赤条条地躺在榻上，日光照亮了她身体的每一个角落。
她没有遮挡，没有蜷缩，没有像在长廊上那样低着头数砖缝。
她躺在他身下，坦然地、毫无遮挡地、像一株被雨水洗净的植物一样，迎接着他的目光。
他的目光从她的脸开始，缓缓下移。
脖颈，锁骨，胸脯，腰肢，小腹，双腿，脚趾。
那目光不像是审视，不像是检查，而像是……在读一本书。
一个字一个字地，一页一页地，认真地、仔细地、不愿错过任何一个细节地读。
然后他俯下身。
他的身体复上她的身体，那些伤疤贴着她光滑的皮肤，那些粗糙的茧子摩擦着她柔软的肌肤。
他身上的热度像一床被子一样把她整个包裹住，驱散了所有秋风的凉意。
沈绾情闭上了眼睛。
她感觉到他的嘴唇在她耳畔停留了一下，然后是一个极轻极轻的声音，轻到像是从很远的地方传来的——
“别怕。”
她的手环上了他的腰。
她的手指触到了他腰侧另一道伤疤，凹凸不平的，像一条干涸的河床。
她把脸埋在他的颈窝里，深深地吸了一口气。
阳光从窗棂照进来，在帐子上投下一格一格的光影。
风从半开的窗缝溜进来，吹得帐子上的流云纹银箔微微晃动。
远处隐隐约约传来更鼓声，沉闷的，一下一下的，像是这座巨大的城池平稳的、不知疲倦的心跳。
而在这一间小小的房间里，在这个光天化日的、无处可藏的上午，两个各自带着满身伤痕的人，终于坦诚相见。
不是王爷和奴婢。
不是将军和青楼女。
只是两个在命运的夹缝里拼命求生的人，在某一刻，选择了不逃。
外面，日头渐渐升高，将院子里那棵老槐树的影子一寸一寸地拉短。
孙嬷嬷还守在门外，丫鬟们还在等着收被子，曹公公的探子还在某个角落里记着什么。
这个世界什么都没有变。
但在这扇门内，有什么东西已经不一样了。
沈绾情后来回忆起这个上午，记得最清楚的，不是他的身体，不是他的吻，甚至不是那一刻的疼痛和欢愉。
她记得的，是日光，照亮之后整个人生的光芒。
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