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庙早已毁于上世纪五十年代，如今只剩几根石柱和半堵墙，上面爬满了藤蔓。
盘阿龙带他穿过一片竹林，来到一间低矮木屋前。
屋内昏暗，只有一盏煤油灯摇曳着微光。
床上躺着一位老人，瘦得几乎看不见形体，双颊凹陷，皮肤泛黄，唯有眼睛仍炯炯有神，像两粒未熄的炭火。
“来了？”
老人声音极轻，却异常清晰，“我没看错人。”
沈铭恩跪坐在床前，双手交叠置于膝上：“盘老，我来了。”
老人缓缓抬起一只手，指尖枯瘦如柴枝，指向墙上挂着的一幅手绘图卷??那是《盘王行旅图》，描绘着盘瓠带领族人翻越千山万水的场景。
图卷下方摆着一只铜铃、一面羊皮鼓、一支竹?（占卜用具）。
“我要把第一节传下去。”
他说，“不是录音，不是抄写，是要有人真正记住它，像记住自己的名字一样。”
沈铭恩点头：“我愿意学。”
“那你先听。”
老人闭上眼，开始吟唱。
那一瞬间，屋子里的空气仿佛凝固了。
他的声音极其微弱，近乎耳语，却又带着某种奇异的穿透力，像是从地底深处传来，又似从云端飘落。
每一个音节都拖得很长，起伏如波浪，节奏自由却不紊乱，夹杂着古老的瑶语虚词与叹息式的尾音。
这不是旋律，而是一种语言化的歌唱，一种介于祷告与叙事之间的吟诵。
沈铭恩屏住呼吸，掏出微型麦克风贴近老人唇边。
他知道这种状态下的声音极易失真，哪怕一丝电流干扰都会让频率崩塌。
但他更清楚，这一段歌声若录不下来，可能就永远消失了。
唱到一半，老人突然剧烈咳嗽起来，嘴角渗出血丝。
盘阿龙急忙上前擦拭，却被他挥手制止。
“别打断。”
他说，“这是最后的机会。”
他继续唱，声音越来越低，到最后几乎只剩气流摩擦声带的颤动。
当最后一个音落下时，他整个人瘫软下去，胸膛剧烈起伏，额上沁出冷汗。
沈铭恩颤抖着关掉录音笔，眼眶发热：“您刚才唱的是……《开天辟地歌》？”
“对。”
老人喘息着，“第一卷，第一节。
讲的是混沌初开，盘王如何用铜铃劈开天地，用鼓声唤醒万物。
这一节若失传，后面的就都没根了。”
“我可以复述一遍吗？”
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